— Лучшие друзья девушек, — пробормотала я и вложила пальцы в его ладонь. — А я удивилась, откуда ты знаешь о модном дизайнере Звонарёве. Ты ювелир? — Покосилась на его огромные руки и не сдержала улыбки: — Мне трудно в это поверить.
Улыбку пугливо прогнала и добавила серьёзнее:
— Мне жаль, что твоя мечта не сбылась.
Я могла бы представить, как мужчина, что улыбался на семейной фотографии, был детским тренером, но вот Лютого в этой роли не видела. Когда он осторожно надел мне отобранное у бандитов кольцо, вздрогнула и, очнувшись от размышлений, спросила:
— А где твоё?
Лютый помялся и показал в сторону душа.
— На полочке. Снял, когда ополаскивался, — руку не отпускал, держал пальцы в своей ладони и смотрел в глаза. — И мне жаль.
Он отступил, выронил мою руку и, сгорбившись, вышел в ванную.
— Читала «Сто лет одиночества»? — спросил Лютый, вернувшись в палату. Прислонился плечом к косяку, сложил руки на большой груди. На безымянном пальце переливалось обручальное кольцо, а на грубом лице Лютого впервые появилась теплая улыбка. Мне даже показалось, что она настоящая. Не наигранная. Но она была недолгой, пока он смотрел в пол, а стоило мужчине поднять голову — все исчезло и превратилось в колючую пыль.
— Нет, — покачала я головой, всматриваясь в жесткие черты Лютого. Может, мне показалась улыбка? Я скорее в бабочку зимой поверю, чем в такое чудо. — Это твоя любимая книга? О чём она?
— О бесполезном побеге от неизбежности. Нет, не любимая, просто она о нравственности, навязанной обществом, о том, как это общество легко нарушает свои же правила. Моя любимая немного в другом жанре, — Лютый повел плечом. — Любишь фантастику? Или фэнтези?
Я не сумела сдержать смеха. Тут же осеклась и выставила ладонь:
— Прости! Я не над тобой смеюсь… Мне трудно представить, что ты любишь фантастику. Мне казалось, что фэнтези увлекаются худосочные юноши с рассеянным взором, а ты такой приземлённый. А оказывается это я такая. Приземлённая. Я не читаю подобной литературы. Хотела бы сказать “к сожалению”, но мне на самом деле не интересно. Мои любимые писатели это Пикуль, Диккенс, Гюго и… — Я заметила его рассеянный взгляд и стушевалась. Боже, мы такие разные! Как нам понять друг друга? Пробормотала: — Тебе наверное скучно это слушать.
Он прошел к окну, а я снова заметила на его изуродованном лице улыбку. Скрытую, сдержанную, но улыбку.
— Диккенс ведь не только реализм писал. И что ты больше всего у него любишь?
У меня на миг перехватило дыхание. Образ жестокого и недалёкого злодея прозванного Лютым, рушился на глазах.