– Ну ты блин попал, – продолжал бесцеремонно гоготать Стас. – Алиментов хотят?
– Да хрен знает. Пока вроде не предъявляли. Говорит, просто хотела познакомить сына с отцом, который типа выбился в люди и стал известным писателем.
– Что-о?.. Известным??? Так и сказала – известным?
Стасик веселился вовсю.
– Ладно, тебе смешно, а мне-то как жить дальше?..
– А что ты паришься раньше времени? Сам сказал – ничего не требуют. Живи как жил. Забей и все.
– У тебя каждый день новые дети появляются?
– У меня, в отличие от некоторых, хватает мозгов, чтобы надевать в нужный момент резинку. Баба-то хоть красивая? Не зря все было?
– Да какая баба? – разозлился я, отчаявшись получить от Стасика хоть каплю сочувствия.
– Ну, раз сын есть, так должна быть и баба, разве нет? Мать его… ее… короче, сына мать. Не совсем крокодил? Иначе совсем обидно было бы. Фотка есть?
– Нету, – угрюмо сказал я. – Откуда я тебе возьму фотку, если это всё было хер знает когда…
– Э-э, чувак, ты недооцениваешь прогресс! Как у этой твоей возлюбленной имя, фамилия, хоть знаешь? Или по пьяни трахнул и забыл?
– Сам ты, блин, возлюбленный… Эльза. Эльза Исмаилова.
– Эльза? Préférez-vous les filles parisiennes, monsieur?5 Да вы, батенька, ценитель…
– Скажешь тоже, парижанка… Обычная татарка.
– Согласен, пизда у всех одинаковая. Хотя, говорят, у татарок поперек… Можешь квалифицированно прояснить этот вопрос?
– Слушай, ты реально достал. Нашел что-нибудь?
– Еще бы. Ну-ка, глянь – она, нет?
Он быстро открыл в телефоне страничку и ткнул мне под нос. Я с опаской пролистал несколько типовых фотографий: в спортзале, в ресторане, на море, на закате с одухотворенным лицом. Даже просто глядя на эти штампованные иллюстрации женского счастья, я ощутил неясную дрожь. Все-таки хороша, чертовка – что в кадре, что в жизни. Совсем не скажешь, что она даже старше меня – выглядит сущей девочкой.
– Ну. Вроде она, – подтвердил я.
– Дай-ка сюда, – он отобрал у меня телефон и вгляделся в экран, шевеля бородой. – Только все ты гонишь, чувак…
– Почему?
– Да потому что я ее знаю, бля буду!
– В смысле? – изумился я. – Откуда?!
– О… – Стасик картинно задрал мохнатые брови. – Это долгая история, полная любви, оружия, интригующих поворотов сюжета и бесстыжих медсестер…
– Да хорош словоблудить! Давай уже, колись!
– Эх… ты обсцен… обесцениваешь мои риторические позывы. Ну ладно. На самом деле, все не так. Медсестра там была только одна. И даже не медсестра, а это… фельдшерица? фельдшерша? Как правильно?
– Никак, просто «фельдшер», – нетерпеливо пояснил я. – А фельдшерша – это жена фельдшера.