– Конечная, – крикнул водитель. Дверь отъехала в сторону, чтобы выпустить на волю последних пассажиров. Кто-то выходил, даже не взглянув на шофера, кто-то кивал ему. Двое попрощались, замедлив шаг: они ездили этим маршрутом изо дня в день и успели запомнить водителя.
Шофер тоже многих знал в лицо. Он едва заметно вздрагивал, когда те с ним здоровались или прощались. Будто все это время он был невидим, а после их слов внезапно «проявлялся». Странное было чувство. Но это напоминало ему, что он все еще существует.
Двери закрылись. Водитель поднялся со своего места и повел затекшими плечами.
– Ты, конечно, никуда не торопишься, – вздохнул он, даже не обернувшись. Это и не требовалось: он знал наверняка, что в автобусе был не один. Кое-кто всегда оставался тут с ним. Как водитель ни старался, выгнать его не мог.
Постояв немного, он все же обернулся. Темноволосый мальчуган как обычно сидел в самом дальнем углу, забравшись на кресло с ногами, босыми и грязными. Сидел и смотрел своими большими печальными глазами, не мигая. Он всегда так смотрел и молчал. И взгляд его, грустный и пронзительный, шофер постоянно ощущал на себе.
– Ты меня убиваешь, – тихо сказал водитель. Почти десять лет каждый день он работал под этим пристальным взглядом. С того самого дня, как сбил школьника. Водителя никто не обвинял, ведь парнишка сам откуда ни возьмись выскочил на шоссе. Автобус просто не успел затормозить.
«Все в порядке», – говорила жена. «Не бери в голову», – твердили друзья. «Я убийца», – крутилось в голове.
Водитель почти не удивился, когда впервые увидел мальчугана в салоне автобуса. Его вина, его крест, воплощенный в конкретной и вполне понятной форме. Так даже было проще. Но лишь поначалу.
Потом он много раз пытался избавиться от своего навязчивого видения. Обивал пороги мозгоправов, честно пил таблетки, даже пытался удариться в религию. Все без толку. Мальчишка никогда не уходил.
– От тебя пахнет смертью. Чужой, – бросила как-то цыганка, проходя мимо. Ему показалось, что та надсмехается над ним.
– Что ты можешь знать обо мне? – прошипел он в ответ.
– Ты забрал чужую жизнь? – вопросом на вопрос ответила она и брезгливо посмотрела на него.
– Я этого не хотел! – воскликнул он.
Я этого не хотел.
Именно так он говорил жене, друзьям, коллегам. Это он постоянно твердил себе, как мантру.
Но в глубине души он знал, что это неправда. Он хотел, еще как хотел. Тогда, перед самым ударом, мальчик вскинул глаза и, водитель готов был поклясться, их взгляды встретились. Яростный и предвкушающий с испуганным и печальным.