— Я в дом и обратно. У меня это меньше минуты займёт. Так что удрать не успеешь, сразу предупреждаю. Рыпнешься, прихлопну.
Лихорадочно кивает, выпучивая на меня глаза.
Да, так всё же лучше. Пусть боится.
Захожу в дом и подхватываю с пола спортивную сумку. Рану на боку жжёт, когда нагибаюсь. Чёрт, если не успею восстановиться, дерьмово будет. С огнестрелом далеко от ментов не свалишь. До аптеки метнуться тоже не вариант, моя рожа наверняка уже на каждом столбу светит. Да и девка эта как чемодан без ручки.
Возьму с собой, развизжится сразу же, как в людном месте окажемся, оставлю здесь, сбежит и попалит моё местонахождение мусорам. Всё-таки зря я её тогда на заправке не скинул. Одна надежда, что хоть жрать приготовит.
Вернувшись на улицу, шмякаю сумку на деревянную столешницу в беседке и вытаскиваю оттуда скромные припасы. В основном консервы, рыба, кукуруза, горох, буханку хлеба, немного соли и парочку помидоров с огурцами.
— И что я из этого приготовлю? — Леся растерянно смотрит на стол, вжимая голову в плечи.
Мёрзнет наверно, ноги-то голые, ещё и без трусов сидит. Чёрт. Не о том ты думаешь, Молот.
— Суп рыбный свари.
— На чём? В вашей этой хибаре ни плиты, ни электричества, ни кастрюли.
— На мангале.
Когда я бывал здесь в детстве, мы часто жарили шашлыки на старом закоптившемся мангале. Он до сих пор здесь стоит. Тут вообще ничего не изменилось за двадцать лет. Время в этом месте будто застыло. Только хозяин хижины никогда больше не вернётся.
***
С дровами приходится повозиться. Лежа в сарае, они успевают немного отсыреть, но в итоге всё же развожу в мангале костерок и жду, пока деревяшки дотлеют до углей. В хибаре нахожу котелок, с которым мы раньше ходили в походы и старый рыболовный нож. Кидаю его на стол перед девчонкой.
— Давай, вперёд и с песней кулинарить.
Пока девка возится с едой, достаю из сумки карту и начинаю изучать маршрут.
Нужно решать в каком направлении двигаться дальше. Думаю, что у меня в запасе максимум пару дней, прежде чем менты узнают об этом месте.
— А зачем вам карта? — вопрос задаётся уж через чур высоким голосом, и я вопросительно поднимаю голову на девчонку.
— Вы что, выбираете место, где меня закапать?
Боже, ну что за дура…
— Будешь много трепаться, так и будет.
Леся поджимает губы и, опустив глаза вниз, продолжает нарезать овощи, в какой-то момент я снова слышу её бубнёж:
— Два помидора, один огурец. Помидоры нарезаю кубиками, огурцы полукружочками. Вода почти закипела. Брошу в неё рыбные консервы…
Господи, ну как? Как меня угораздило из всех возможных придорожных мотелей остановиться именно в том, где работает эта пришибленная? Вот нахрена она это всё повторяет постоянно?