Марго беспомощна. Силу ее вычерпали до дна, и малейший стресс ее просто добьет. А это ответственность, но она… нет, не в радость, но пусть так и будет.
Не потому, что я должен.
Не потому, что виноват перед ней.
А потому что люблю.
- Ты поговоришь с отцом и матерью, я завершу все дела, и мы уедем, - обещаю я засыпающей девушке. – Ткнешь пальцем в глобус, и…
- И с моим везением нам придется жить в Папуа-Новой Гвинее, - улыбается она, не открывая глаз.
- Можно и там, - тихо отвечаю, наблюдая, как Марго засыпает.
Она всего стоит – всего того, что казалось важным: денег, власти, связей. На все плевать, лишь бы ушел этот страх из любимых глаз.
Цыганка, надо же…
Если я попрошу уехать обратно, Макс будет считать меня трусихой?
Будет, конечно. Он, итак, видит во мне одну лишь слабость. Замечаю это по мягкому взгляду, в котором жалость сквозит. И теплота.
Так к больным котятам относятся.
Нет-нет, Макс меня любит. Хватит в нем сомневаться!
- Хочешь, уедем? – он подходит, обнимает со спины.
Чувствует мои мысли как свои в последнее время, и это так странно. Единение, вот что это такое.
Опускаю взгляд вниз, на талию, где в замок сцепились руки Макса. Они в крови, да…
- Марго? – его дыхание греет мою щеку. – Мы можем сесть в машину, и уехать. Ты не должна никому и ничего доказывать. Скоро рассвет…
- … выхода нет, - договариваю я. – Мы останемся.
Да, скоро рассвет. Выхода нет. И должна я самой себе.
Утром решимость моя начала таять, как снег в марте: превращаться в грязную жижу, обнажая голую землю. С каждым шагом к дому, где выросла.
- Вон там, за поворотом, моя школа, - указываю Максу на сквер, в котором мы занимались физкультурой. – Поворот за сквером. В школе я была лучшей.
- Ты и сейчас лучшая. А в школе ты была… ну, такой…
- Нет, - смеюсь, - я была обычным ребенком. Дерзкой даже. Хотя не такой, как моя одноклассница – Настя. Знаешь, она была из тех, кто травит слабых. Самой крутой была: курила, пила… все ее побаивались. И знаешь, многие так относились к ней, хмм, свысока. Мол, белая рвань, вырастет и на панель пойдет. А мне интересно было, почему она такая.
Замолкаю, углубившись в тот день, когда увидела своими глазами. Увидела, как отец вытаскивает ее из дома за волосы.
- Она вроде меня. И справлялась по-своему. А все думали, что она просто жестокий ребенок, и даже школьный психолог плюнула на нее, - договариваю я.
- Я тоже таким был, - делится со мной мужчина. – Жестоким ребенком. Дома было плохо, дома я был слабым. А в школе и во дворе хотелось… хотелось значимым предстать и перед всеми остальными, и перед самим собой. И я тоже дрался, травил других, курил, пил. И много что еще.