— Тебе деньги, говоришь, нужны?! — слышу снизу любимый голос.
Даррен вытаскивает увесистое портмоне из заднего кармана джинсов и выгребает из него все бумажные деньги. Сворачивает и сует за кружево моих чулок. Мне больно. Душа разрывается на части, ощущаю себя настолько падшей, что впору провалиться в преисподнюю. Прямо сейчас.
— Удачи, пломбирчик! — он развязно шлепает меня по пятой точке и сразу направляется к двери.
Я понимаю. Я полная дура. Я потеряла его…
Не помню, как я оказалась в туалете. Очнулась — я пялюсь в зеркало на совершенно белое лицо с потухшими аквамариновыми глазами, с искусанными губами. Я уже не жива. Моя жизнь ушла с любимым, чей взгляд до сих пор прожигает дыру в моем разорванном сердце. Даррен…
Вроде я произнесла его имя мысленно, но почему-то слышу свой крик. В груди скручивается пружина из боли, ненависти к себе и отчаяния, которая сгибает меня пополам, ломает. Буквально впиваюсь пальцами в белоснежную фаянсовую раковину, иначе рухну прямо на обжигающий безжизненным холодом мраморный пол.
— А-а-а-а… ненавижу! Я ненавижу тебя, дитя ублюдка Дюка… — ору полушепотом, царапающим горло.
Хрустальные капли срываются со щек и разбиваются о белую гладь раковины. Они капают все быстрее, словно набирающий силу летний ливень. Уже ничто не может остановить поток. Я только тихо вою, проклиная свою никчемную жизнь. Теперь она потеряла не только вкус, но и всякий смысл. И виновата в этом беременность, которая случилась так не вовремя. И не от того, от кого мечтала еще с утра.
— Как мне жить теперь, Господи? Без него… без его рук… без улыбки? Зачем мне эта жизнь? Ненавижу…
Я так и не оделась, верхняя часть одежды валяется где-то в зале, на мне лишь черный атласный бюстгальтер и юбка с чулками полными денег. Деньги. Презренные бумажки, плата за потерю гордости и одиночество…
— Ты же этого хотела! — ору на себя в зеркало, с остервенением вытаскивая из чулок зеленые купюры и бросая их в раковину. — Ты этого добилась… и что теперь, м?! Ты хотела, чтобы он разозлился и обиделся, чтоб ушел…
Но я понимаю, что лгу сама себе. Я хочу совсем другого. Хочу его… и поцелуи. Засыпать в теплых любимых объятиях, просыпаться первой и смотреть, как пробуждается он… носить его ребенка…
Но, увы! Даже деньги не могут волшебным образом сделать меня беременной от любимого, а не от Дюка. Меня трясет от мысли, что в моем чреве проросло семя предателя, который, по сути, и не любил никогда. И речь не только обо мне. Он любит только себя. А я? Я любила? Нет. Теперь я знаю, что чувствуют, когда любят. Но поздно…