Телефон на столике коротко завибрировал, оповещая меня о входящем сообщении, я потянулся за ним и увидел, что это какая-то ссылка от Авроры. Уже хотел перейти по ней, как невестка начала звонить, я, естественно, ее скинул, чтобы все-таки посмотреть сообщение. И чего Рори не спится в такую рань? Тут же на экране высветилось новое сообщение: “Хватит спать! Взгляни вот на это”, а следом фотографии Богдана. Сильно бородатого и мало похожего на себя, но все же Богдана. Я перешел по ссылке и понял, что это был чей-то профиль в инстаграме. С лицом моего брата!
В горле мгновенно запершило, и я, закашлявшись, набрал номер невестки.
— Аврор, это что?
— У тебя спросить хотела. Не в курсе ли ты.
— Это кто-то пользуется его фэйсом. Вот же с-с-с… — не сдержался я и подорвался с плетеного кресла.
— Стоп! Рус, это не кто-то, а он сам, — перебила меня Рори, вогнав в идиотское состояние. Я как бы ее слышал. Кажется, даже понимал ее слова, но никак не мог их осознать.
— В смысле? — произнес чисто механически, подошел к краю террасы и, крепко сжав перила, зажмурился.
— Да в прямом! — заорала Аврора. — Я его видела. Сегодня, точнее вчера. Хотя это же уже было ночью, значит, все же сегодня.
— Аврора! — постарался прекратить ее бессвязный треп и воззвать к тому, чтобы она начала говорить коротко и по существу.
— Я его видела, Рус. Он откликается на Богдана. Но меня не узнал. Веселится. Отдыхает, танцует. С девочками кокетничает. Фотограф.
Молодец — коротко и по существу у нее получилось, только с таким надрывом, что мне на расстоянии стало больно. За нее...
— Аврор…
— Что ты все повторяешь «Аврора» да «Аврора»? Я не пьяная! Я не одна его видела. Это он тот фотограф, чьи снимки у Свиридовых висят. Мне не почудилось.
— Черт. Аврор, это все трудно усваиваемая информация. — Я наконец-то распахнул глаза и покинул террасу, направившись в кабинет на второй этаж. Нужно было срочно во всем разобраться. Желательно до того момента, как Лия появится на кладбище. Нет! Не желательно, а обязательно!
— Ты не веришь мне?
— Я пытаюсь, — шепнул в ответ, уже вовсю перерывая записную книжку. — Но не получается. Правда. Я не понимаю. Если он действительно жив, то почему не вернулся? Или не дал о себе знать? — Брат не мог поступить настолько… бессердечно? Да. И хладнокровно. Это было не в его характере.
— А если он потерял память? Но как тогда он оказался в Сочи? Это же бред какой-то, Рус. Он здесь семь лет, точно. Судя по аккаунту в инсте.
— Если бы он потерял память, то он не был бы Богданом, — выдал я то, что казалось мне очевидным, и перестал листать блокнот, наткнувшись взглядом на нужный мне в этот момент контакт.