Мы сидим молча, но что именно я должна сказать? Как мне начать разговор с незнакомцем? Я не знаю.
Он пристально смотрит на Эвелин. Затем его взгляд скользит с моей дочери на меня. Я беру Эвелин так, чтобы ее головка лежала у меня на груди, и нежно поглаживаю ее по спинке.
– Извините, мы знакомы? – Мой голос звучит твердо, но вежливо.
Он наклоняет голову набок и смотрит на меня из-под ресниц. Черный изгиб бровей подчеркивает его глаза.
– Я – Синклер.
Я молча смотрю на него. Я знаю, он ожидает, что я его узнаю. Но нет. Мы с ним никогда не встречались. Не считая прошлой ночи.
– Синклер Монтгомери, – уточняет он.
Это ничего мне не говорит. В ответ я лишь пожимаю плечами. Он закрывает глаза. Его губы сжимаются в ровную линию. Я не знаю его, но боль и досада этого человека очевидны. Я бы рада ему помочь. Но как? Я не могу помочь даже самой себе.
– Ты не помнишь меня, – говорит он. В его голосе нет ни гнева, ни обиды, но в его глазах буйство эмоций. Для меня это уже слишком.
– А я должна?
Его губы растягиваются в грустной улыбке.
– Да. Должна.
Это безумие: кто-то смотрит прямо на вас, и в его глазах мелькают тысячи воспоминаний. Вещи, которые вы даже при самом огромном желании не в состоянии вспомнить.
Безумные и ужасные.
– Ваше имя мне не знакомо, – тихо говорю я. Мой язык как будто слишком велик для моего рта, и все, что я скажу, будет звучать жалко.
Синклер.
Его имя Синклер.
С его внешностью и пристальным взглядом это имя удивительно ему подходит. Он улыбается мне. Улыбка медленно расплывается по его лицу, как будто он знает, о чем я думаю.
– Я знаю, что ты меня не помнишь. Вот почему я здесь, – говорит он. – Нам есть что наверстать.
Это кажется слишком… невероятным. Я еще крепче прижимаю к себе Эвелин.
– Вы меня не обманываете? – шепчу я.
Он наклоняется вперед.
– С тех пор, как мы познакомились, я ни разу не солгал тебе, – заявляет он.
– И давно мы знакомы?
Он сглатывает, и я вижу, как дергается его кадык.
– Два с половиной года.
В моих глазах отражается сомнение. Синклер вздыхает.
– Я знаю, что ты мне не веришь.
– Вы правы, – признаю я. – Не верю. Я здесь уже три года. Мы никогда не встречались.
Синклер хмурится. Его взгляд пару мгновений скользит по комнате и снова останавливается на мне.
– Три года? Ты здесь не три года.
Я, разинув рот, смотрю на него. Я готова твердо заявить, что я права. Кому как не мне знать, как давно я здесь, но, копаясь в воспоминаниях о Фэйрфаксе и возвращаясь к началу, я мало что понимаю. Разве все это было в… 2011 году?
Я начинаю злиться. Какой толк от памяти, если она не работает? Я закрываю глаза и растираю висок. Когда же я снова смотрю на Синклера, его лицо смягчается, как будто он видит кирпичную стену, в которую упирается мой разум.