— Ты права, — Ренн наклонился и поцеловал ее в шею, продолжая массировать уже не плечи, а нижнюю часть спины и постепенно подбираясь к пояснице. — Я никак не могу уловить разницу…
— Тебе и не надо… ох… — она выгнулась, буквально растекаясь под его руками, — еще вот тут… ниже… Да, о да… сильнее. Мм-м-м…Ты… только мужчина…Вы нам подчиняетесь… все… О-ах…с давних пор… когда нашли псиалзы и открыли их свойства…Аа-а-а… сильнее. Вот так. Вот так.
Синие псиалзы. На самом деле не только синие, но и голубые, аквамариновые, фиолетовые, лазурные. Каждый оттенок гарантировал одно определенное свойство. Одни камни надежно защищали разум владельца от любых попыток внушения. Другие, наоборот, делали владельца легко внушаемым. Когда женщины случайно открыли свойства псиалзов, на Миссанрее произошла революция. С помощью волшебных камней женщины взяли власть, потому что, как выяснилось, ни один мужчина не мог заряжать камни. Мужчины оказались загипнотизированы — и остаются таковыми по сей день. Украшения, которые они обязаны носить постоянно, контролируют их разум и чувства.
Если только они не фальшивые.
— Так вот как у тебя это вышло?
— Да, — Айвен-Ренн смотрел в стену. — Где отец раздобыл фальшивые синие псиалзы — он не сказал. Боялся, что я, если меня схватят, случайно выдам тайну. Он сам не знал всего. Только упомянул, что есть такие люди, которые за деньги смогут абсолютно все. Наверное, это очень большие деньги… Я не знаю… потом отец передал псиалзы мне… И я ушел.
— От жены?
— Да, — Айвен-Ренн усмехнулся. — Правда, не сразу. Пришлось долго ждать, терпеть… пресмыкаться… завоевывать доверие…
— Тебе не тяжело?
— Какой ты заботливый…
— Я беспокоюсь о твоем здоровье…
— А что о нем беспокоиться? Уж не считаешь ли ты меня слабой? Ты, всего лишь мужчина? Что ты знаешь о женской силе?
— Я забылся, — он опустил взгляд. — Прости. Но мне иногда так хочется сделать тебе приятное…Какой-нибудь сюрприз… ты и так работаешь день и ночь, а я сижу дома и ничего не делаю. Позволь мне быть тебе полезным.
Жена усмехнулась и потрепала его по щеке:
— Ты милый наивный мальчик. Не понимаешь, что твоя ценность в том, что ты просто есть. Что главная твоя «работа» — это сидеть и ждать меня, чтобы потом обеспечивать мой досуг…Что у нас на ужин?
— Прости, я…
— Ты ничего не приготовил? — тепло исчезло из голоса женщины. — Хочешь сказать, что ты весь день провалялся на диване?
— Но я…
— Или ты не умеешь готовить? — мгновенно взвилась она. — Я так и знала. Тряпка. Слабак безрукий. Я вкалываю, как проклятая, приползаю домой, еле живая, надеясь, что дома меня ждет ужин и красавец-муж, готовый развлечь меня беседой, а что получаю взамен? Пустой стол и телячье блеяние: «Милая, я ничего не сдее-е-елал.» На что ты в таком случае годишься? Разве тебя отец не учил готовить? Разве в кафе тебе не привили определенные навыки?