Поднимаю брови и собираю руки на груди.
— Значит там ты меня не собирался трахать?
— Нет конечно, там же за стенкой спят дети, — делает он оскорбленное лицо, заставляя меня тем самым улыбнуться, а потом испытать любопытство.
— И когда ты успел это сюда притащить? — спрашиваю и осторожно к нему приближаюсь, пока он садится на расстеленное покрывало и разливает вино. Господи, сто лет ведь спиртного в рот не брала. Ничего в рот не брала…
— Гуляли здесь с Демьяном, — говорит он, и поднимает тост, а потом протягивает вино в бокале, медленно, не отрывая от меня взгляда.
— Ты ждешь, что я изменюсь, но я все такой же, а ты все равно здесь, — сажусь рядом с ним и беру бокал. Лечу к нему опять как мотылек на огонь. В надежде узнать, что огонь не был настоящим, а жар в груди просто отголоски боли. — Спустя пару дней встречи, а Жене своему дала два всего два раза за три с гаком года.
— Один раз, — поправляю его, и я смотрю в свой бокал. Помешиваю вино и чувствую, как Макс внимательно за мной наблюдает, подсаживается так близко, что касание ощущается даже через ткань брюк.
— Кончала?
— Имитировала, — говорю ему после небольшой паузы, почему-то не чувствуя неловкости от разговора такого характера.
— Тогда почему ты здесь, почему пошла за мной? — ставит он руку за моей спиной и наклоняется. Медленно, но верно, как танк, готовый размазать твои чувства по земле, от которого одно спасение. Смерть. С ним. Под ним.
— Хочу доказать себе, что и с тобой… имитировала… — Макс молчит, не слышно и смешка, только шум листьев над головой и стрекот сверчков. – Хочу доказать себе, что больше не люблю тебя.
— Полная хуйня, — рычит он мне в губы, забирает бокал и поднимает над нами. Продолжает смотреть в глаза и шипеть:
— Ты все помнишь. Поляну, твою комнату, бой, берег реки… И потом тоже… И в этом наша проблема. Как бы далеко мы не были друг от друга, мы помним все до мельчайших подробностей. Мы как вино. Попробовав хоть раз, вкус не забудешь никогда… — он все говорит и говорит, а я уже задыхаюсь, смотрю то на бокал, то на него, то хочу прикрыть глаза. Спрятаться от силы эмоций, которые закручиваются сильнейшим вихрем.
— Максим, — выдыхаю, потому что после его слов мне нечего сказать, потому что после его взгляда я не могу двигаться. Дышать. Существовать. Только он может управлять мною.
— Достань язык, — требует он и делает тоже самое. Выглядит при этом не смешно, а до дрожи, как эротично. Все что происходит сейчас насквозь порочно и красиво. И я достаю язык, чувствую касание кончиков и терпкое вино, что неожиданно льется тонкой струйкой сверху. А затем бурю, лавину, стихийное бедствие, в которое тут же превращается наш хмельной поцелуй.