- Выпьешь? - спрашивает Вархан, а я качаю головой и улыбаюсь, зная, что даже целая бутылка вина не придаст мне смелости, чтобы сказать то, что для меня действительно важно, а для остального мне, наоборот, нужна трезвая голова.
- Как твои дела? - интересуюсь я, и мне самой смешно от банальности этого вопроса.
- Всё замечательно, - усмехается уголком губ Вархан и кивает разносчице, когда та выставляет перед нами кружки с горячим чаем и разнообразные десерты. - Слышал, твой муж умер? Соболезную твоей утрате.
На лице Рыжего положенное такому случаю участие, но я слишком хорошо его знаю, и отчётливо понимаю, что в его словах нет ни капли искренности. Да и сыто-удовлетворённые искры, вспыхивающие в рыжих глазах, только подтверждают, что ни чуточки ему не жаль. И это неожиданно приятно. Мысль, что кто-то ещё ненавидел Катара всё это время, греет мою очерствевшую душу.
Наверное, поэтому, я окончательно расслабляюсь и дальше уже спокойно поддерживаю завязавшуюся беседу, словно, не было этих лет, пропастью лежащих у наших ног. Наслаждаюсь каждым мгновением, проведённым рядом с Варханом, его голосом, взглядом и ароматом, который в жизни в тысячу раз лучше, чем в моих воспоминаниях.
К счастью, моя эйфория всё же не позволяет забыть, что дома меня ждёт маленький ребёнок, поэтому, примерно через час, я с сожалением отставляю недоеденный десерт и тихо говорю:
- Спасибо, Варх. Была рада повидаться, но сейчас мне пора.
- Не за что, Саманта, - серьёзно кивает он и неожиданно выдыхает: - Могу я тебя проводить до дома?
На миг я теряюсь, сражённая шквалом эмоций и мыслей, что вызывает этот простой, в общем-то, вопрос, а затем неуверенно киваю, хоть и знаю, что, скорее всего, пожалею об этом совсем скоро.
Идти рядом с Вархом, практически соприкасаясь плечами, сродни пытке. Чувствовать жар его тела даже на расстоянии и представлять, что не было этих долгих лет. Он рассказывает о работе, о наших друзьях, а я жадно слушаю, впитывая каждое его слово, дышу его запахом и таю под взглядами ярко-рыжих с золотистыми крапинками глаз.
До моего дома мы добираемся непростительно быстро, и я с сожалением прощаюсь, взявшись за ручку двери.
- Даже не пригласишь войти? - насмешливо спрашивает Рыжий, а моё сердце стучит, как ненормальное, потому что я знаю, что нельзя.
Нельзя впускать его в дом! Потому что там, за дверью, не просто наше прошлое. Там - Аннабель. Наша дочь. И я понятия не имею, что будет, когда они встретятся. Вдруг Вархан что-то заподозрит или, упаси Многоликая, узнает правду? Что, если захочет отомстить за то, что я скрыла её от него? Что, если вознамерится отобрать самое дорогое, что есть в моей жизни - мою дочь?!