– А помнишь, на нашей свадьбе мы хотели сбежать от гостей и пойти гулять по городу? – произносит Арслан, тоже это заметив. – Прямо так, в костюме, в белом платье… Только вдвоём.
– Помню, – отвечаю я. Мы были так молоды, так счастливы в то время… И так глупы – каждый по-своему. У меня опыта отношений с противоположным полом тогда и вовсе практически не имелось. Да их, собственно, и сейчас нет. Кроме Булатова, у меня не было мужчин. Но ему об этом знать ни к чему.
– Как ты жила все эти годы? Было трудно? Вы… нуждались?
– Лучше не спрашивай, – отрезаю я. Мне не нужна его запоздалая жалость. Если его беспокоят проблемы матерей-одиночек, пусть сделает пожертвование в какой-нибудь благотворительный фонд.
– Яся…
– Стоп! – разворачиваюсь к нему, выставляя перед собой ладонь. – Ты пришёл поговорить не об этом. Готовы результаты анализа ДНК, ведь так? Теперь у тебя есть доказательства, и ты знаешь, что Гошка – твой сын. А дальше мы должны думать о том, как спасти ему жизнь, а не ударяться в бессмысленную ностальгию.
– Бессмысленную?
– Именно. У тебя другая жизнь, новая. Ты обещал другой девушке взять её в жёны. Обещал её и своей семье. А я хочу вернуться к своей жизни.
– К жизни, в которой не будет меня?
– Ты можешь остаться отцом моего сына. Или… двоих моих детей, если ты не подойдёшь как донор, и никто из твоей семьи тоже. Можешь общаться с Гошкой, поддерживать его материально, если захочешь, я не буду этому препятствовать. Живут ведь как-то разведённые пары с детьми… цивилизованные пары, – уточняю я. – Договариваются.
– И ты хочешь договориться со мной?
– Да, – киваю в ответ и закрываю окно, за которым слышится радостный смех, так неуместный для меня сейчас. – Хочу. Только ещё раз прошу – не говори пока ничего Гошке о том, кто ты ему. Для него будет потрясением вот так сразу узнать, что ты его отец. И что ты не сможешь жить с нами, как отцы его знакомых мальчиков… Дай ему время. И себе.
– Хочу его увидеть.
– Не разбуди! – говорю ему в спину. Оставив кофе на плите, следую за ним. Арслан выходит в коридор и находит комнату, в которой, свернувшись клубочком, точно котёнок, на диване спит Гошка.
– Прости, что меня не было рядом… Прости, что не сумел защитить тебя… Защитить нас…
Отворачиваюсь к окну. Не хочу, чтобы он видел мои слёзы. Арслан Булатов смотрит на спящего сына и хриплым, подрагивающим голосом добавляет:
– Спасибо тебе за него.