В смятении.
Отсюда вижу, что его зеленые глаза оценивающе смотрят на меня, когда я сижу в середине его кровати. Они насторожены и внимательны, как будто он не выспался.
— У тебя была тяжелая ночка. — Он утверждает это как факт, и я ищу в его тоне осуждение.
Но, кажется, его нет.
— Да, и я... я спала здесь? Очевидно, я спала здесь. — Нервно смеюсь, потом стону. О боже, моя голова. — Это твой дом?
— Да. — Парень поворачивается, и я снова смотрю на его босые ноги. — Надеюсь, ты не возражаешь, что я привез тебя сюда вчера вечером. Никак не смог заставить тебя назвать свой адрес.
Мои губы едва шевелятся, когда я в ужасе шепчу:
— Прости.
— И не хочу показаться долбаным преследователем, но как только я узнал тебя и увидел, как ты напиваешься, я ни за что не смог оставить тебя на той вечеринке.
— Почему?
— Ты даже встать не могла, и прости за прямоту, но тебе не следовало так много пить. Это было глупо.
Без сомнения, я утоляла свои печали. Унижение от того, что те борцы говорят обо мне и заключают пари за моей спиной, уже достаточно смущает, но напиваться так, что даже не помню, как этот парень привез меня домой, еще хуже.
Прошлой ночью могло случиться что угодно. Ужасные, плохие вещи.
— И ты привез меня домой?
Он отпивает из белой кружки, и мне интересно, что внутри.
— Да, извини. У меня не было другого выбора. Ты не смогла сказать, куда ехать, а потом отключилась, когда я не отвез тебя в «Макдональдс» за картошкой фри.
— Боже мой!
Не могу сказать, что сожалею о том, что он не отвез меня домой — мое появление на пороге дома отца в состоянии алкогольного опьянения взбесило бы его. Он никогда не видел меня такой, никогда не видел во мне ничего, кроме своей идеальной маленькой девочки. Не знаю, что бы он сделал или как бы отреагировал, но знаю, что он не был бы счастлив, если бы какой-то незнакомый парень высадил меня посреди ночи.
— Как спалось? — спрашивает странный парень, теребя ручку кружки, на которой написано: «Напиваюсь из кружки, как профи».
Какая ирония.
Несмотря на пульсирующую боль в голове, цитата заставляет меня улыбнуться. Я поднимаю руку, ощупываю висок, массирую нежную плоть, морщусь.
— Спасибо, я отлично спала. Как убитая.
— Хорошо. Я не знал, где тебя разместить.
— Как я сюда попала?
— Я принес тебя.
С каждым мгновением все лучше и лучше, не так ли?
Мой взгляд перемещается к его рукам — подтянутым и накачанным, но не слишком громоздким. Идеально. Он не качок, но в отличной форме, и я краснею от разглядывания его гладкой загорелой кожи. Его бицепсы невероятны.
Серьезно, это одни из самых красивых рук, которые я видела за всю свою жизнь, хотя, возможно, я все еще пьяна со вчерашнего вечера.