Терзаю пальцами свой шарф, кусая и кусая губу.
Если бы не наше внезапное “родство”, я бы с ним вообще никогда не пересеклась, а теперь ему захотелось… проводить вместе время. А потом он психует, как ненормальный!
Я наорала на него, но это просто рефлекс, который он сам во мне воспитал. Разве с ним можно по-другому? Откуда мне знать? Он только давить на людей умеет, и на меня в том числе.
Я должна радоваться тому, что он меня оставил в покое. Я ведь этого хотела?
Больше он не появится… так что неважно. Негоже его высочеству волочиться за какой-то мной. Найдет себе другую забаву…
Глядя на свои руки, гоню из головы Баркова-младшего как могу, но мне всегда это удавалось отстойно.
На перроне железнодорожного вокзала толпа сошедших с поезда людей. Остановившись на своей платформе, кутаемся в воротники и ждем мамину электричку.
— Позвони пожалуйста деду из такси, — с досадой и злостью просит мама, глядя на свой телефон. — У меня от мороза опять батарейка села!
— Ладно, — обнимаю ее, увидев на путях «нашу» электричку.
— Так что? — утирает мама варежкой нос, пытаясь казаться веселой. — Индейка или рулька?
— Индейка, — бескомпромиссно говорю я.
— Ладно… — шепчет она, забирая у меня ручку чемодана. — Позвоню из дома. Ни пуха ни пера завтра…
— К черту, — говорю ей вслед.
Махнув мне рукой, она скрывается в вагоне. Развернувшись, уношу ноги с продуваемого ледяным ветром перрона и, усевшись в такси, набираю деда.
Он должен встретить ее на станции в деревне, чтобы ей не пришлось тащить этот чемодан до дома самой.
Прошу высадить меня возле супермаркета рядом с домом и долго брожу между полок, решая, что хочу приготовить.
Завтра у меня первый экзамен, но мне нужно на нем просто появиться и получить свой первый автомат своей первой в жизни сессии.
Выкладываю на ленту большой пакет стирального порошка, колбасу, яйца, зеленый горошек и шапку Санта-Клауса. Не знаю зачем она мне, просто хочется и все.
Выйдя из магазина плетусь по тротуару, перекладывая тяжёлый пакет из одной руки в другую. Снег скрипит под моими ботинками, на небе уже зажглись первые звёзды…
Мои мысли обрываются, когда вижу буксующий в колее чёрный БМВ.
Расширив глаза, слежу за тем, как выпустив клуб дыма, машина сдает назад с диким рычанием. Сминая задними колесами снег, трамбуется в карман, который для нее слишком короткий.
Кусаю губы под пляску сердца, продолжая идти к подъезду и не отрывая глаз от тонированного лобового стекла.
Машина прекращает движение и замирает, но выходить из неё никто не спешит.
Вот значит как?
Это чертов ультиматум?