— Они всегда были такими красивыми? — спросила я у Лены, коллеги, с которой мы обычно ходили на ланч в соседнее кафе.
Она посмотрела на меня, как на ненормальную, и ничего не ответила.
Мы вообще мало говорили о личном — чаще о рабочих делах или жаловались на невкусный суп.
Кстати, суп тоже был вкусным. Вообще никогда не ела такого вкусного супа!
И солнце выглянуло, несмотря на хмурую зиму, отряхнуло снег с мрачных туч и засияло, зажигая огоньки в тех самых сосульках.
Мир стал ярким. Снова. Как когда-то — я ведь думала, что он был таким, потому что я была влюблена в мужчину, что жил со мной, поэтому после его ухода погас. Но на самом деле — погасла я.
Что-то сдвинулось в химии мозга, что-то встало на свое место — и вдруг оказалось, что жизнь-то вполне себе ничего занятие!
На этой волне я заскочила после работы в торговый центр и вышла оттуда с двумя совершенно охренительными и божественно непрактичными весенними платьями. Просто потому, что надо было как-то отметить этот день.
Конечно, впереди еще много работы — Инга Семеновна предупредила меня, что иногда я буду снова погружаться в привычное мутное болото. Но я уже не хотела обратно и собиралась сделать все, чтобы этого не допустить.
Зарядившись надеждой на будущее, я даже приготовила себе ужин — не просто сварила макароны, а порезала салат, потушила курицу в сливках. Словно у меня нет и не было никакой депрессии и полно сил на всякую ерунду.
И мусор я поскакала выбрасывать, едва удерживаясь от того, чтобы съехать по перилам на полпролета вниз, к мусоропроводу.
Хорошо, что не съехала. На середине лестницы я вздрогнула, увидев, что кто-то стоит у открытого окна между этажами. Мужчина, в фигуре которого издалека чувствовалось напряжение, повернулся на шум моих шагов… И я узнала Максима. Игоревича.
Лицо у него было мрачное.
Особенности конструкции панельных девятиэтажек
Я чуть не споткнулась и не слетела к его ногам по грязной бетонной лестнице.
Вцепилась в перила и замерла, как кролик под взглядом удава.
Сказала:
— Ээээээ.
Помолчала. Максим тоже ничем не помог, только смотрел на меня молча — разве что брови медленно ползли вверх с каждой секундой неловкой ситуации.
— Если я не вовремя, я уйду, — предложила я, перекладывая руку поудобнее, чтобы сбежать обратно в квартиру.
— С мусором? — спросил он, кивнув на большой синий пакет с завязочками, из которого предательски выпирало горлышко от бутылки из-под лимонада, подозрительно похожей на водочную.
Блин!
Выбрасывать мусор рядом с мужчиной, который так нравится, что ноги подгибаются, а кожа горит от его взгляда, — это хуже, чем в пятнадцать лет на глазах мальчика, в которого влюблена, пойти в туалет.