Многие развлекались тем, что материли охранников, делая ставки, кто же из них сорвётся. Выигрывали редко. Хозяева держали дисциплину на всех уровнях и не спускали работникам, если те портили дорогое имущество – то бишь нас. Однако некоторых впечатлительных всё же удавалось довести до предела – конечно, не за одну неделю оскорблений и плевков, – и тогда у нас наступала такая радость, словно праздник какой-то. Пожалуй, это были единственные моменты, когда все обитатели клеток забывали распри, бросались обниматься, а потом ещё долго смаковали детали.
Это были наши собственные саги, летопись всеобъемлющей ненависти к охранникам – вольным, свободным уйти отсюда в любое время, в отличие от нас. Если кто заводил рассказ на эту тему – все прочие, даже самые хамы и задиры, притихали, не перебивая. Легенды были известны наизусть: имя героя, допёкшего таки «поганую шавку» – обычно пожертвовав жизнью при этом, – и какую казнь хозяин назначил охраннику, и как этот ублюдок рыдал в три ручья, моля о прощении. Понятно, что никто из нас не видел этого, каждый рассказчик врал во всю широту души, но нам и того было достаточно. Мы чувствовали, что хоть что-то можем сделать.
Да, оказывается, были и там неплохие моменты… Многие истории я помню до сих пор.
И там мы могли быть искренними. Ненавидишь что-то – скажи. Плюнь в охранника. Брось тарелку с осточертевшей кашей.
А тут, в армии, все только и орут: «Рад стараться!», или «Служу отечеству!», или ещё какую ерунду – будто они в восторге от происходящего. Это так глупо выглядит, что даже не верится – неужели они это серьёзно?
Я имею в виду, есть ведь действительно серьёзные вещи… Ну, если брать мой опыт, то можно вспомнить случай, когда в финале я победил, но остался со сломанным позвоночником – впервые. Вот это был пиздец, и я не знал, смогу ли восстановиться. Военные ведь тоже сталкиваются с подобными случаями. Ну так и вот, это – важно.
Но почему в остальном они устроили какой-то абсурд: толпа взрослых мужиков играет в ролевые игры, когда одни командуют, а другие боятся, и все при этом соблюдают какие-то глупые ритуалы. Фразочки эти, ходить в ногу и прочая чушь – такое ощущение, что я попал в огромный дурдом. А главное, все с такими серьёзными мордами – хотя я не понимаю, как тут можно удержаться от смеха? «Рад стараться», блин…
И ещё все постоянно орут, как правило матом. Это утомляет. Когда капитан Блэйк сидел со мной в каюте, он вёл себя тихо, и голос у него был такой… мягкий. А тут как встанет на плацу перед этим своим подразделением, куда и я вхожу, как начнёт загибать про каких-то коней, так вскоре я вообще перестаю понимать, чего он хочет и кто кого должен ебать поперёк – то ли мы коней, то ли они нас. Я давно уже привык не обращать внимания на крики – вот и получается, что стою себе и смотрю в пространство, пока вокруг раздаётся бессмысленный шум, а потом оказывается, что я пропустил какой-то важный приказ. Ну а как я должен был его заметить, если он даже не имеет отношения к злополучным коням?