Михаил Александрович сидел в кресле-качалке на веранде и смотрел на солнце, которое неутомимо двигалось к закату. Вчера ему исполнилось тридцать пять лет. Уже два года как он вернулся домой, в родное имение. Каникулы в Университете позволяли проводить жаркий июль в Троепольском, прячась в воспоминаниях от всего плохого. Смешно было ему, уже известному писателю, приходить на лекции и сдавать экзамены, но таково было условие ректора. Его хотели видеть преподавателем в Университете, но можно ли было стать таковым человеку, этот же Университет покинувшему? Ему дали год, чтобы посетить нужные занятия и сдать экзамены, с чем Михаил Александрович успешно справился, и этой осенью готовился приступить к обязанностям преподавателя словесности. Это был новый шаг, новая история, которая могла придать хоть какой-то смысл его одинокой жизни.
Михаил Александрович посмотрел на закат и почувствовал, как защемило в душе. Как бы он не старался избегать подобной мысли, но жизнь его уже перевалила за яркий зенит и в ней не было места ничему, кроме книг. Возможно, преподавание в Университете сможет как-то заменить ему отсутствие детей. Передавая знания, он будет делиться частью своего опыта, и кто-то, повзрослев, вспомнит и его, старика, добрым словом. Пока же в сердце копилась лишь боль, и она не хотела отпускать. Вспомнилась Зиночка – юная, красивая. Да, жизнь ее не была простой, но мог ли он осуждать? Она любила, любила его всем сердцем, но не могла занять в нем места. Не было там места для двоих. А образ Оленьки не уходил слишком долго. Повинуясь неожиданному порыву, Михаил Александрович поднялся с кресла, накинул сюртук и шляпу и чуть ли не выбежал на дорогу. Так хотелось ее повидать
Прогулка заняла не так много времени. Он не раз уже проходил этой дорогой, но не в такой поздний час. В сумерках все выглядело по-другому, но Михаил Александрович узнал, не мог не узнать. Опустившись на колени перед надгробием, увенчанным крестом с припавшим к нему ангелом, он тихо произнес:
– Ну, как ты тут, Оленька?
***
– Что значит, была застрелена? – удивленно спросил Костя. – В книге упоминается, что она умерла от чахотки в апреле 1893. И в интернете везде пишут, что это реальная история. Такое трагическое совпадение, что встретились они, уже когда она была смертельно больна.
– Молодой человек, ну вы поменьше верили бы интернету, – медленно, чуть растягивая слова, произнес Александр Иванович, тот самый А.И. Карпухин, что посвятил полжизни исследованию биографии Михаила Константиновского.