«Дали посмотреть записи с камер. Нужен твой совет».
Я слегка сгорбилась. Наверное, всё ещё не отошла от чудесных записей убийств, потому что — клянусь — чувствовала, как рядом кто-то дышит. Не извращуга какой-нибудь, а просто будто кто-то слегка напился или просто запыхался.
Тряхнула головой и подпрыгнула, когда пришло сообщение.
«Врёшь?»
Ну это уж ни в какие ворота.
«Неа. Только что созерцала, как четверым мужикам и одной даме сердца вырвали. А твои дела как?»
«Зачем они тебе это дали!»
«Не знаю, может повеселиться захотели. Так вот, вопрос: в видео с балконом убийца забрался в окно?»
Вместо ответа он позвонил.
— Не смотри записи, Пэт! — раздражённо начал он. Ну, хоть не на меня злится — уже хорошо.
— Поздно, — ответила я, — так что, ответ есть?
Детектив Туату вздохнул:
— Ладно. Никто никуда не влезал. На записях камер наружного наблюдения ничего подобного нет. Балкон широкий, объединяет две комнаты. Последний человек перешёл в комнату по балкону из другой. Он всё время отворачивался от камер. Но вот консьерж его идентифицировал.
— Какой непутёвый, — сказала я.
— Не знаю, — ответил детектив. — Мы не уверены, что показаниям консьержа стоит доверять. Похоже, он много пил. Он уверяет, что убийца никогда не спускался, и не верит, что убитый на самом деле мёртв. Сейчас он в вытрезвителе, но вряд ли это поможет. Взгляд у него дикий.
— Наверное кое-что увидел, — пробормотала я. Соприкосновения с Между и За очень даже могут повредить голову. Старый бездомный, скорее всего, именно из-за всех штук из За с ума и сошёл. Блин, так я легко могу к нему присоединиться. Нужно быть осторожнее.
— Ладно, пока вопросов больше нет.
— Ты в порядке?
— Да, только чувство, будто мне в затылок дышат, — призналась я.
— Знакомо, — искренне согласился он, — если что-то нужно будет — звони. Не информация, а всё остальное.
— До связи, — попрощалась я и положила трубку. У детектива Туату и без меня проблем хватает.
Взяла кофе и пошла в гостиную, стараясь не ёжиться. Что-то было не так, и пока не разберусь, спокойно испить кофе не смогу.
Поставила кружку на журнальный столик, присела на диван и принялась слушать, чувствовать (или как там называется то, что я делаю с Между). Ни вокруг, ни в самом доме — никого. Стены — просто стены. Ну ладно, хоть от очередного грязного монстрика отбиваться не придётся.
Что же тогда?
Всё равно было ощущение, что кто-то дышит в затылок. Точнее не совсем в затылок, а скорее где-то возле входной двери.
И тут я вспомнила, что последние пару дней кто-то упорно колошматил в дверь. А что, если они опять там? Только уже не стучатся, потому что, например, без сознания или умерли? Я нерешительно встала.