Подлетев к креслу, хватаю платье дурацкого розового цвета. Настолько розового, что даже пятилетка, глядя на него, скажет, что это перебор. Хотя… Ужасный, кислотный цвет полностью соответствует моему настроению.
Нацепив на себя все, что было куплено мамой, включая туфли, я решительно выхожу из комнаты, прислушиваясь к каждому шороху. Снизу слышны голоса. В кабинете Покровского кто-то ходит. Черт! Надо бежать. Уж лучше толпа незнакомых людей, глазеющих на меня, чем еще один разговор наедине с Вовчиком.
Мысленно я теперь только так его называть буду.
Вовчик — звучит не так устрашающе. Весело даже. А капля веселья только разукрасит мою жизнь.
— Твои вещи привезли.
Я резко разворачиваюсь, смотря на стоящего за моей спиной Демида. Ну, сейчас начнется еще один раунд, но уже с другим соперником. В первом меня сбили с ног и добили сверху за считаные секунды. Я даже сделать ничего не смогла. Но сейчас…
— И что ты с ними сделал? Порезал или замочил в отбеливателе?
Демид прищуривается, рассматривая меня с головы до ног. Его взгляд тут же меняется, когда он замечает мое платье.
На лице появляется какое-то подобие улыбки.
— Вот это… — направляет на меня указательный палец. — Я бы точно замочил в отбеливателе. Что за ужас?
— Не говори так, если не хочешь расстроить своего папочку. Его личный подарок.
Хоть я и отбиваюсь, пытаясь побольнее ударить, но с мнением парня согласна.
Ужас.
— Что тебе надо?
— Ничего. Помогаю дочери подружки моего отца спуститься вниз.
— Я и сама справлюсь.
— Пошли.
— Отстань.
Еще раз — Покровский не похож на того, кто будет мне помогать.
Без слов он берет мою руку и идет вперед. Гадство, мне становится спокойнее от его тепла. Это издевательство природы? Гормоны? Какого черта меня успокаивают прикосновения Демида?
— Ты знал, какие планы были у твоего отца относительно меня?
Чувствую, как пальцы Демида сильнее сдавили мою ладонь.
— Догадывался, — бурчит он в ответ.
— Нельзя было в открытую сказать мне об этом?
— Как мог, так и предупредил.
— Ты мне угрожал! — тяну его руку на себя, останавливая.
— С тобой по-другому не получается.
Несколько секунд мы просто стоим молча, а потом, как по команде, отдергиваем руки. Тепло исчезает, и становится как-то грустно.
— Твоя комната рядом с моей? — Не знаю, что творится у меня в голове, раз я смогла задать такой вопрос.
— Через стенку.
Я представляю, что какое-то время нас с Покровским будет разделять одна лишь стена, и… Замираю.
— Я не хочу здесь оставаться.
Демид не комментирует.
— И никогда не мечтала об этом. Я хочу продолжить жить своей жизнью подальше от мамы, от твоего отца, от… Подальше от тебя. Подальше от всего этого.