«А ведь верно!» – блеснули еще влажные от слез глаза Маргариты, и Микитка с восхищением смотрел, как ее бледный обыкновенно образ вдруг расцвел яркими переливами красок.
***
Ивану Мохову то и дело теперь попадался на глаза Булгаков. Книги с его именем на обложках он встречал то в витрине магазина, то в гостях у знакомых, то в роликах на Youtube. Его матери стала названивать старая знакомая по имени Маргарита Федоровна и передавать Ивану бесконечные приветы. В соцсетях преследовала реклама каких-то сухариков с неподходящим девизом: «Дело мастера боится!».
Наконец, когда новая знакомая девица протянула ему книгу с названием «Мастер и Маргарита» и порекомендовала обязательно прочитать, Иван сдался. В тот же вечер при неясном свете настольной лампы его накрыл своей пеленой белый плащ с кровавым подбоем.
Иван не заметил, как проглотил первые пятьдесят страниц. Мистическая тема казалась ему отчего-то крайне близкой и понятной. Пронеслись перед его глазами как живые – встреча на Патриарших, суд над Иешуа, гибель Берлиоза, сумасшествие Ивана Бездомного, сеанс разоблачения… Дойдя до 58-й страницы, Иван подустал. Он взглянул на часы – почти два часа ночи. В темное окно бодро светил фонарь, Иван Бездомный уже познакомился с Мастером, а тот уже поселился в подвале и вовсю писал роман о Понтии Пилате. Еще чуть-чуть…
«Ладно, почитаю еще полчасика, – решил Иван Мохов и вдруг перелистнул сразу пару страниц. —Тэээкс… Любовь, любовь, любовь… Ага, вот!» И Мастер, не уделив чувствам должного внимания, сразу «вышел в жизнь, держа роман в руках».
Негромкий, но отчаянный женский стон вдруг рассек воздух в комнате, погасла лампа, нервно замигал и вырубился фонарь за окном. Ивану сделалось страшно. Он бросил книгу, выскочил из комнаты, дрожащей рукой включил свет в коридоре и дал себе слово никогда больше не читать на ночь мистики.
***
Роза Исмагиловна, в мирском прошлом заслуженный врач Татарстана, резкая дама с высоким начесом на черной с проседью голове, прабабушка Ивана Мохова, встретила Маргариту на облаках где-то в районе Тобольска. Острый глаз доктора не только зафиксировал болезненную прозрачность, но и отметил пропажу вечной книги из-под мышки. Вместо романа Маргарита стыдливо прятала нечто за спиной. Оказалось – небольшой букетик из желтых цветов.
– Маргарита? – начала допрос Роза Исмагиловна.
– Я подумала… и решила искать своего мастера, – призналась Маргарита.
– Прямо здесь?
– А что поделать, если там в свое время не успела? Может, здесь повезет…
– Так, ясно. Кто это, мастер?
–Ну… обычно это писатель, и он пишет гениальный роман.