– Знаешь, какова моя история? В ней нет слов, – я достал из правого кармана оторванную пуговицу и два цента и передал их в руки бродяге. – Наверное, именно поэтому у меня никогда не было собственной судьбы, потому что я жил чужими историями.
Затянувшись последний раз, я отдал окурок, оставшийся от сигары, от моего последнего сокровища, в руки бородатого коллекционера историй и, поднявшись с лавочки, двинулся навстречу смерти, навстречу бушующему чугунному небу и оглушающему грому, навстречу своей собственной долгожданной истории.
Ослепительно ярко сверкнула молния, поглотив меня в своём испепеляющем нутре. Гром я уже не услышал.
Именно так и умирают Коллекционеры Историй.