— Заткнулись оба! — гаркнул Марс.
Этот утробный рык был словно гром посреди ясного неба.
Марс протянул свою тяжелую руку к подносу с печеньем. Взял там пряничного человечка. И стал вертеть его в ладонях — разглядывать, стирать с него крошки, словно это что-то значило. Было жутко на него смотреть.
— Что ты… — был обескуражен отчим. — Что ты себе позволяешь?
— Я себе все позволяю. Хочу денег — имею деньги. Хочу власти — имею власть. Теперь я не тот послушный сын, которого ты знал пять лет назад. За время отсидки я обрел друзей, обрел полезные связи. И стал уважаем в узких кругах. Поднялся выше, когда меня бросили в яму. Втоптали в грязь, лишили всего. Даже того, что было моим по праву… А во что превратился ты? Ты ведь ничего не сделал, чтобы вытащить меня.
— Я пытался решить этот вопрос… — оправдывался Дмитрий. — Это правда.
— Правда только в том, мистер Дробински, что вы думали о себе, а не о сыне. Даже настолько близкий тебе человек оказался на задних ролях в сравнении с долбаным имиджем политика, бизнесмена. Ты мог бы меня вытащить. Но вместо этого бросил. Разве с детьми так поступают?
— Я ждал столько лет не для того, чтобы слушать твое хамство, Марсель! Если будешь себя так вести, то я исключу тебя из завещания! А что касается клиники…
— Мне посрать на твой бизнес. Теперь я и сам о себе позабочусь. Теперь я сам могу командовать и подчинять себе людей. Было немало времени практиковаться. Сначала ты просто выживаешь, а потом… Строишь иерархию. — Марс откинулся на спинку стула, не сводя своих чертовски черных глаз с печенья в руке. Он выдержал паузу, а затем тихо, но отчетливо сказал: — Я знаю, кто такой Джош Финчер… Без твоих соплей. Отец. — Все опять молчали. Говорил Марсель. Размеренно и не спеша. С особой злобой, ненавистью в каждом слове. — Родился и вырос в Иллинойсе. В городке под названием Спрингфилд. В две тысячи шестом закончил полицейскую академию со средним баллом. Отличился в стрельбе. Но не проявил себя как детектив. В итоге был направлен к нам и вскоре стал шерифом… — Сказал мой сводный брат и зло усмехнулся. Это была не улыбка — скорее звериный оскал. О чем он тогда думал, держа это печенье, говоря о моем муже? — В две тысячи десятом был ранен в перестрелке с гастролерами из Сан-Франциско. Банда Чернова… Такой образцовый коп. Было бы жаль, если бы с ним вдруг что-то случилось… — Сказав это, Марсель вдруг взял и отломил у пряничного человечка руку. Я почувствовала боль — тупую боль в груди. Она была фантомна, я боялась за Джоша. Это был как будто он — его фигура в лапах бандита. — А ведь случиться может всякое.