— Угу. Я так и подумал. Дэмиан сказал, что ты трахался с ней в подсобке.
Я хватаю Трея за воротник и смотрю прямо в его глаза.
— Я не трахал ее.
— Хорошо, — быстро говорит он, поднимая ладони. — Как скажешь, приятель.
Теперь я знаю, что вырыл себе могилу, поэтому отпускаю его и кивком головы указываю на мотоцикл.
— Поехали. Увидимся позже дома.
— Куда ты собрался? — подозрительно спрашивает он.
— Прокатиться.
Трей пожимает плечами и уходит. Я жду, пока он уйдет, а потом сажусь на мотоцикл и завожу его с более громким ревом, чем это необходимо.
И срываюсь с парковки. Уже почти три часа ночи, и на дороге не осталось ни одной машины. По крайней мере, так я себе говорю. Правда в том, что я все еще нахожусь в этой гребаной кладовке, проигрывая ту часть, в которой Анджелина кончает.
Вот почему я выруливаю из переулка, не глядя.
Не вижу приближающейся машины. Нет, пока я не перелетаю через нее, а стекло разбивается, подобно взрыву конфетти из праздничного воздушного шара.
Глава 2
Анджелина
Я не знаю, все ли крики мои. Кто-то шепчет на заднем сиденье.
Это, наверно, Реми. Талия сидит на переднем сиденье рядом со мной. Ага, она тоже кричит.
Я сжимаю губы, чтобы остановить ужасный звук и заставить свои мозги работать. Я что-то сбила. Кого-то.
О боже. Я только что сбила мотоциклиста.
Выхожу из машины и, спотыкаясь, направляюсь к бамперу машины. Удар раздробил переднюю решетку, смяв капот. Одна из фар погасла — ее разбило ударом. Оставшаяся отбрасывает жуткий луч на ужасную картину. Огромный мотоцикл лежит на боку перед машиной, но мотоциклист…
Пожалуйста, пусть он будет не под машиной.
Из меня вырывается жалобный всхлип. Я опускаюсь на колени и заглядываю под машину, но ничего не вижу.
Талия и Реми тоже вываливаются из машины. Они были пьяны, когда мы уезжали из «Эклипса». Мы бы уже находились дома, если бы Талия не заставила меня ждать, пока машина не перестанет вращаться для нее.
— Ч-что произошло? — хрипит она.
Реми смотрит на мотоцикл:
— А где водитель?
— Не знаю, — причитаю я, обегая машину сзади.
Там.
Большая согнутая фигура лежит на тротуаре позади моей машины. Я прикрываю рот рукой. Он умер?
Пожалуйста, только бы он не умер.
Нет, он шевелится, пытается сесть.
Я подбегаю и приседаю рядом.
— Я… не думаю, что вы должны двигаться.
Он со стоном снимает шлем. Одной рукой обхватывает бок, словно защищая.
— Джаред! — ахнула я.
Я ранила Джареда. Сбила Джареда. Все плохо. Плохо, плохо, плохо, плохо.
— Джаред, не двигайся. Я позвоню в 911. — В заднем кармане нащупываю телефон, проклиная себя за то, что не позвонила в ту же секунду, как это случилось. Или, может быть, в следующую. Не могу сказать. Время словно замедлилось.