Citroen, перепрыгнув через узкий газон, влетел на площадку ой как вовремя. Неугомонный мэн, явно сменивший магазин «израильтянину», только высунул короткий ствол из-за багажника джипа. Фургон, пискнув покрышками, ушёл в управляемый занос, наглухо перекрывая сектор стрельбы. Кайда, распластавшись на полу салона, стрелял через открытый проем боковой двери, пытаясь выцелить «беса».
– Тах, тах, тах, тах, – на пятом выстреле подавилась трещотка, успев настучать по кузову «француза» дерганную строку.
– Быстро в машину, – благим матом заорал Валентин, до упора опустив стекло водительской двери и ловя подозрительные звуки вокруг. – Ноги в руки и дергаем отсюда пока полиция не застукала на горячем!
Александр ужом выскользнул на мостовую и тут же перекатился в сторону, готовый продолжить стрельбу. Заткнувшийся стрелок ещё не медицинский факт. Бывали, знаете ли, прецеденты.
– Всё-таки высокий клиренс не всегда гут, – прошептал подполковник, вглядываясь в сломанную фигуру мэна. Тот неподвижно лежал между колес джипа. – Доверяй, но проверяй, – он совместил целик с мушкой и плавно потянул спусковой крючок Beretta. Пуля, прошмыгнув под днищем «Explorer», зримо вошла в левую лопатку стрелка. – Теперь alles kaput. Можно и линять.
Фургон опять катил себе в общем потоке, спешащих по случаю грядущего праздника, автомобилей. Пассажиры в них: хмурые и весёлые, красавчики и не очень, дети и в возрасте; жевали бутеры и бубль-гум, пили воду и смаковали кофе, а некоторые прикладывались к плоским «чекушкам»; флиртовали напропалую и ссорились в хлам. Словом, жизнь текла и плескалась в своей незатейливости. Кому какое, что полицейский фургон катит среди них, белея аккуратными пулевыми отверстиями. На то, она и полиция. Чему удивляться.
– Вы кто, твари, такие? – невольно шепелявя разбитыми губами, Кайседо полуразвалился на сидении. – Знаете кто я?
– Угу. Типа местный король киднеппинга. Точнее, принц. Старшой-то живёхонек. Пока, – Кайда пнул носком ботинка в середину лодыжки наглеца. Тот взвыл в голос. Подполковник слегка придавил подошвой модный штиблет. – Ещё раз вякнешь не по делу, оторву яйца. Одно, для начало.
– Типа мачо, да? – потирая руками, скованными пластиковыми наручниками, ушибленное место, буркнул колумбиец.
– Нет, не мачо, куда уж нам. Русский, – буднично обронил Александр, продолжая прижимать подошвой туфель.
– А, вот она, башку поверни, офицер американской разведки. А, вы её убили.
– Да, хоть эскимосской, – заржал Кайседо. – Плевал я …, аааа.
– Ты видно полный придурок, – удрученно заметил подполковник, каблуком придавив стопу гангстера. – Гвинет Мур действующий офицер ЦРУ США.