Стихи (Светлов) - страница 4

ЖИВЫЕ ГЕРОИ Чубатый Тарас Никого не щадил... Я слышу Полуночным часом, Сквозь двери: - Андрий! Я тебя породил!..Доносится голос Тараса.

Прекрасная панна Тиха и бледна, Распущены косы густые, И падает наземь, Как в бурю сосна, Пробитое тело Андрия...

Полтавская полночь Над мир 1000 ом встает... Он бродит по саду свирепо, Он против России Неверный поход Задумал - изменник Мазепа.

В тесной темнице Сидит Кочубей И мыслит всю ночь о побеге, И в час его казни С постели своей Поднялся Евгений Онегин:

- Печорин! Мне страшно! Всюду темно! Мне кажется, старый мой друг, Пока Достоевский сидит в казино, Раскольников глушит старух!..

Звезды уходят, За темным окном Поднялся рассвет из тумана... Толчком паровоза, Крутым колесом Убита Каренина Анна...

Товарищи классики! Бросьте чудить! Что это вы, в самом деле, Героев своих Порешили убить На рельсах, В петле, На дуэли?..

Я сам собираюсь Роман написать Большущий! И с первой страницы Героев начну Ремеслу обучать И сам помаленьку учиться.

И если, не в силах Отбросить невроз, Герой заскучает порою,Я сам лучше кинусь Под паровоз, Чем брошу на рельсы героя.

И если в гробу Мне придется лежать,Я знаю: Печальной толпою На кладбище гроб мой Пойдут провожать Спасенные мною герои.

Прохожий застынет И спросит тепло: - Кто это умер, приятель? Герои ответят: - Умер Светлов! Он был настоящий писатель! 1927 Михаил Светлов. Избранные произведения в двух томах. Москва, "Художественная литература", 1965.

ИТАЛЬЯНЕЦ Черный крест на груди итальянца, Ни резьбы, ни узора, ни глянца,Небогатым семейством хранимый И единственным сыном носимый...

Молодой уроженец Неаполя! Что оставил в России ты на поле? Почему ты не мог быть счастливым Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком, Так мечтал о вулкане далеком! Как я грезил на волжском приволье Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом Отнимать итальянское лето, Но ведь пули мои не свистели Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился, Где собой и друзьями гордился, Где былины о наших народах Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина Иностранным ученым изучена? Нашу землю - Россию, Расею Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне Для захвата далеких колоний, Чтобы крест из ларца из фамильного Вырастал до размеров могильного...

Я не дам свою родину вывезти За простор чужеземных морей! Я стреляю - и нет справедливости Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!.. Но разбросано в снежных полях Итальянское синее небо, Застекленное в мертвых глазах... 1943 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.