- Веденеева.
Медсестра вбивает мои данные в компьютер, хмурится, прокручивая страницу.
- У нас нет таких пациенток и детей с такой фамилией тоже нет, - растерянно говорит она, - Может быть вас уже выписали?
Ее вопрос вгоняет меня в ступор на несколько секунд, но затем я беру себя в руки.
- Не может быть. Мне никто ничего не сказал. Подождите! – осеняет меня, - Шахов! Да, точно, Шахов! Посмотрите, пожалуйста, ребенка по этой фамилии.
На меня сходит такое облегчение, что приходится уцепиться пальцами за ресепшн, лишь бы не осесть на пол. Ну конечно! Очевидно, что Рустам просто записал малыша на свою фамилию!
Но облегчение очень быстро сменяется разочарованием, когда я слышу ответ медсестры:
- Нет, тоже нет. Как вы назвали своего сына? – поднимает она голову ко мне, - можем поискать по имени и отчеству.
- Я… не успела… точнее, я знаю, как бы хотела его назвать, но… у меня никто ничего не спросил. Я только после родов его видела и все… - бормочу с отчаяньем, чувствуя, как подкатывают слезы.
Они застывают в горле комком, так и не покатившись из глаз, потому что до меня доходит смысл сказанных недавно слов.
- Подождите… - говорю сдавленно, - то есть как у вас нет пациентки с фамилией Веденеева?
Медсестра окидывает меня подозрительным взглядом.
- В записях нигде нет. Вы уверены, что это ваша фамилия? Где ваши документы?
- Не… не знаю… я… они, наверное, в палате, в моих вещах, - оглянувшись на свою палату, растерянно произношу я. Мне было абсолютно не до проверки документов и уж точно прямо сейчас я не могла сказать, где именно находятся какие-то мои вещи…
Все, что происходит потом, похоже на какую-то сюрреалистичную комедию, потому что абсолютно никаких записей в базе данных ни обо мне, ни о моем ребенке не находится. Ровно как и никакой одежды, документов и прочего. А когда я закатываю настоящий скандал, персонал просто вызывает сотрудников полиции, ведь даже те девушки, что лежали со мной в одной палате, оказалось, видели лишь то, что меня привезли на каталке – и всё.
Через два часа абсолютно вымотанная после истерики я сижу в уголке приемной полиции, опустив голову. В больничной одежде, только халат поверх накинут, которым поделилась со мной сердобольная женщина, лежавшая рядом в палате эти пару дней. В нескольких метрах от меня за столом сидит мужчина в обычной гражданской одежде, а его коллега в форме стоит рядом, склонившись над компьютером и опираясь рукой о стол.
- Вроде на бомжиху не похожа… - вполголоса говорит он.