Ох… это он зря. Это не особо приятно.
— Что ж, спасибо за откровенность. Останови машину.
— Мы ещё не доехали.
— Да плевать. Останови.
— Опять загоны пошли?
— Тормози или на этот раз точно выйду на ходу!
Автомобиль с визгом стёртых шин тормозит в неположенном месте. Выскакиваю наружу, разъярённая как сто чертей.
— Тамара, — окликает меня Игнатенко. — Я всё сказал. Чувства есть, но бегать за тобой я не буду. Это не в моих правилах. Дальше дело за тобой.
— За мной? И что я должна делать?
— Принять или не принять.
— А если нет?
— Расходимся и я не трачу на тебя время.
Зашибись, предъява.
— Превосходно. В таком случае — нет, не принимаю. Получи и подавись, — хочу уйти, но торможу. Мне ещё есть что сказать. — И знаешь, что? Засунь своё высокомерие себе в задницу! Мне недостаточно слов. Мне нужны действия. Нравлюсь — докажи, — пинаю дверцу так, что петли чудом выдерживают, и вот теперь с гордо поднятой головой сваливаю в закат. Ну… ладно, не в закат. Для этого не то время суток. Просто сваливаю.
Нет, ну какая простота. Он чего ждёт? Что я ему в ноги брошусь с криками: ой, миленький, да не покидай же меня? В сотый раз напоминаю себе, что Демьян скроен из другого теста, необъяснимого для большей части людей, но это не помогает. Всё равно бешусь.
Да, он может не уметь выражать эмоции. Да, он закрытый и выбить из него хоть какую-то искренность уже победа. Да, он не подросток, чтобы изрисовывать признаниями стены в подъезде, но… Блин. Не очевидно, что такие отношения обречены? И смысл тогда их начинать, будь я в него хоть десять раз влюблена? Чтобы потом вообще в депрессию скатиться?
Поплутав, выхожу у Банковского моста с грифонами. Перехожу его, невольно попадая в кадры фоткающегося с крылатой достопримечательностью народа, и теряюсь в шумной улице.
«У нас вы не найдёте решения проблем, зато сможете побаловать себя вкусным кофе с пирожным», натыкаюсь я на меловую надпись на грифельной доске возле кафе. Боги маркетинга. И как пройти мимо? Правильно, никак. Гениально, ничего не скажешь — за несколько минут до зубного уминать взбитый крем и сгущёнку.
Зато нервишки чуток успокаиваются.
Поликлиника обнаруживается на первом этаже пятиэтажного здания. Бело, чисто, светло — как и полагается подобным учреждениям. Вот только уже со входа пахнет запашком, какой бывает от сверления, от чего прям бу-у-уе.
— Здравствуйте, Вешневская в каком кабинете принимает? — спрашиваю я женщину на регистратуре.
— Восемнадцатый, направо. Бахилы, девушка! — кричат мне вдогонку.
Бахилы, блин. На ходу приходится нацеплять. В коридоре очередь. Сидят, на скамеечках. Где нужная табличка на двери?