– Я же мелкая, что со мной разговаривать?! – срываюсь в ответ, размазывая по лицу предательские слёзы. Неужели он не понимает, что даже стоять рядом с ним для меня невыносимо, не то, что слушать, как сильно он сожалеет о ночи, проведённой со мной?! – Как ты там сказал: «Я не собирался с тобой спать»? Так вот, Амиров, я не собираюсь с тобой разговаривать!
– И всё же придётся. – Он достаёт из кармана упаковку бумажных носовых платков и протягивает мне. – Не сейчас. Когда успокоишься.
– Да о чём нам с тобой говорить?! – бурчу под нос, забирая салфетки, представляя, как выгляжу сейчас, если Амиров решил их мне предложить. Слёзы, размазанная тушь для ресниц – из белоснежных платки в моих руках моментально становятся грязными и никчёмными, в очередной раз рождая в сознании неприятные ассоциации.
– Дурёха, мы же толком с тобой и разговаривали ещё! – с улыбкой, такой искренней и доброй, отвечает Амиров, а потом по-свойски подхватывает меня под локоть и ведёт к дому. – Но сначала я должен передать тебя в руки Кшинского. Уверен, он не находит себе места.
Стрелка часов давно перевалила за полночь. Стараясь не шуметь, на цыпочках заходим в дом. Я надеюсь, что отец давно видит сотый сон, но он встречает нас в гостиной. На нём нет лица: глаза воспалённые, под ними залегли глубокие тени. При виде нас папа моментально вскакивает с дивана и быстрым шагом идёт навстречу. Я жду, что сейчас он сорвётся на мне за то, что убежала и вернулась посреди ночи, не предупредив.
– Господи, девочка моя!– выдыхает отец и вопреки ожиданиям заключает меня в крепкие объятия. – Ты цела!
Он осматривает меня с ног до головы, убеждая себя, что со мной всё в порядке, а потом кивает Амирову.
– Родион попал в аварию, – сообщает отец. – А я не мог ни до кого из вас дозвониться. Думал, что и ты, дочка...
Отец не договаривает. Вместо этого вновь крепко прижимает к себе, а мне хочется разреветься с новой силой. Неужели для того, чтобы меня обнял единственный родной человек, нужно попасть в беду? Хотя... стоп... Родион!
– Папа, что с Родиком?
– Пока не знаю, звонила из больницы Светлана, его жена. Она тоже толком ничего не говорит. Но главное – он жив. И ты, дочка! Господи, Арина, где ты была?!
– Прости, пап, – отстраняюсь от него, чувствуя свою вину. – Мы с Павлом ездили за город, смотрели на закат. А телефон я свой в кафе позабыла. Прости!
– А ты, Лерой, не мог перезвонить?! Я битый час безуспешно набирал твой номер! – гневно бросает отец, даже не глядя на Амирова.
– Не мог, – совершенно спокойно отвечает тот. – В какой больнице Родион?