Искать оправдание своему поступку очень глупо, но я все-таки попытаюсь:
а) я был в говно.
б) она реально красивая, понятно, почему именно она.
в) я был в говно.
Короче…
— А почему мы поехали именно сюда? — осматриваю тесную кухню. — Почему не ко мне?
— Сюда было ближе, — жмет плечом. — За рулем же снова была я.
Ю вторая девушка в моей жизни, с которой я провел ночь, но так и не затащил в постель. Первой была, да, опять она — моя бывшая. Ни за что не забуду ту долбаную прогулку по набережной… Она тогда была в коротком облегающем платье, но вся такая недоступная. Конечно, я мог ее развести на секс. Мог. Но ведь мне, наивному, хотелось тогда чтобы все по-человечески.
В прошлый раз Ирина, теперь вот она. Такая же вся из себя недотрога.
Снова смотрю на ее бедра и ощущаю, как сердечный ритм становится чаще.
Ты бессердечный гад, Шторм. У нее трагически погиб парень, видно же, что у нее до сих пор к нему чувства. Вон, фотографии по всему дому, в глазах печаль. А ты сидишь и думаешь о том, какого цвета на ней трусики. И есть ли они вообще.
— И что дальше? Ну, — киваю на ее старинный айфон. — О чем еще мы договорились? Мы живем вместе до развода или как?
— Это лишнее. Вам наверняка неудобно, да и мне.
Неудобно — не то слово. Охренеть как неудобно. Но только не в том смысле, какой она вкладывает в это понятие.
Я чувствую себя до идиотизма глупо. Поступок мой тоже идиотский. Как пацан, ей богу.
Ну как? КАК можно жениться и не помнить об этом? Да еще назло кому-то!
— Если хочешь, можешь перебраться ко мне. Ну, мы теперь вроде как муж и жена, хоть и фиктивные. У меня места много, а тут… — цепляюсь взглядом за отвалившийся кусок обоины, — ремонт пока можно сделать.
— Спасибо за предложение, но нет. Это место… — вздохнув, обводит печальным взглядом комнату. — Оно мне дорого.
Уезжаю я от нее в каком-то раздрае, с каждой секундой ощущая себя все гаже. Стоя на светофоре, кручу большим пальцем инородное кольцо из желтого золота…
Рассказать кому — не поверят. А Дэн так вообще будет ржать. Я бы ржал.
А еще меня неожиданно ковырнул вот этот ее рассказ о бывшем. Как трепетно она о нем говорила. До сих пор любит. Он давно погиб, нет его, все, а она…
Ощущение собственного мудачества становится острее при мысли, что я как будто бы воспользовался ее положением. Узнал о нужде, быстро взял в оборот ситуацию, использовал ее в своих малодушных и откровенно бредовых целях. Да, я ни черта не помню, может, если посмотреть на ситуацию с другой стороны — это она меня использовала, но вот почему-то о ней плохо думать совсем не хочется. Ее хочется… оберегать.