Но она не унимается — листает фотографии с открытия ресторана «Опиум», причитая, как все красиво, роскошно и как она мне по-белому завидует.
— И платье шикарное! Просто блеск! Муж подарил?
— Илья, — делаю акцент на имени.
— А что тебе дарил Гена?
— Стась!
— Единственное, что он мог тебе подарить — это триппер. И то зажал.
— Может, хватит уже? — раздраженно забираю из ее рук свой телефон. — Я понимаю, что ты не слишком его любила, но его любила я, имей хоть каплю уважения.
— Мне вот интересно — как долго ты собираешься носить траур? Вы всего месяц знакомы были. Вы даже не жили вместе! Да, я верю в любовь с первого взгляда и то, что с ним случилось — ужасно, но вы не были женаты, надо идти дальше. Мне кажется, Шторм — тот самый джек-пот, который ты заслужила. Да я бы на твоем месте…
— Ты не на моем месте.
— К сожалению, — снова вздыхает.
Я люблю свою подругу, но порой она ужасно дотошна и бестактна. Только и слышу, что: «хватай быка за рога». Но во-первых, «бык» — мой только на бумаге. И я ему сто лет не нужна. А во-вторых, а вдруг тот парень в Терсколе — Гена? Бросить все и жить припеваючи в свое удовольствие? А если там он… Ну вдруг! Да я после той статьи спать нормально не могу — чувство вины мешает, а вот так забить на все… Нет, это невозможно. Да я даже мимо бездомного котенка пройти на улице не могу, а тут… человек.
— Так когда свадьба этой его…
— По-моему, в пятницу.
— Выходит, появитесь вы там вместе и на этом все?
Жму плечом.
— Получается так.
Получается…
Оживляю экран и пока Стася ковыряется в меню, выбирая, что бы еще заказать, рассматриваю тайком застывшую фотографию Ильи. Белоснежная улыбка, уверенный взгляд победителя… Конечно, он хорош собой. Очень хорош. Да и если покопаться, за фасадом отъявленного циника скрывается совсем другой человек… Добрый, открытый, может, где-то даже ранимый. А впрочем, какая мне разница — рассматривать его «другого» все равно буду не я.
Фик-ци-я! Да и вообще, лучше не очаровываться, чтобы потом не было мучительно больно.
— В общем, мне пора, я домой поеду. Ну… — запинаюсь, — в смысле, домой к Илье.
— Да-да, я поняла. Семейное гнездышко… — подмигивает. — Я не против — попутного ветра. И знай — я поддерживаю.
Закатываю глаза — Стася как обычно в своем репертуаре.
— Хотела еще тирамису съесть, но ладно, худее буду. Пошли, мне в приют надо еще заскочить, — цепляет одной рукой со стула свой миниатюрный рюкзак в виде плюшевой собаки, а другой меня под локоть, и мы вместе выходим из кафе… прямо под проливной дождь.
— Отлично! А я без зонта, — перекрикивая шум ливня, натягиваю на голову воротник джинсовой куртки.