— Это ты устроил проблемы отцу? — стреляю вопросом, потому что молчать сил уже нет, и он даже не поднимает взгляд.
— Это было слишком легко.
— Зачем!? — кричу, иду ближе. — Зачем ты снова трогаешь мою семью? Другого способа вернуть меня не нашел? Не умеешь признавать поражение и опускаешься до банального шантажа? Что дальше, приставишь мне пистолет к виску и заставишь сосать?
— Иногда желаемое идет в наши руки разными способами, — продолжает он что — то писать, пока меня насквозь пронзают искры ярости. Желаемое. Желаемое!?
— Ты вогнал моего отца в долги, чтобы уложить меня в постель? — не верящим голосом прокричала я. Еще немного и у меня случится приступ эпилепсии. Он сведет меня в психическую лечебницу. Убийства, шантаж. Дальше что? Перелом конечностей!
— У всех свои методы, — говорит он настолько спокойно, что у меня кружится голова. Мне так сильно, до дрожи хочется вывести его на эмоции. Хоть на какие — то чертовы эмоции!
— Ты слышал когда — нибудь про цветы и извинения? — уже на грани истерики шептала я.
— Это неэффективно.
— Посмотри на меня! Оторвись от своей работы! Я не стану твоей подстилкой, я не хочу быть твоей любовницей! Это грязно! Пошло! Это постоянное унижение, от которого я превращаюсь в тряпку! Я не хочу быть твоей шлюхой! — твердо кричала я, пытаясь в который раз спасти свою гордость. Свою жизнь. И наконец я донесла свою мысль.
Он поднимается из — за своего огромного стола. Стремительно для такого крупного тела прошагал ко мне и навис скалой. Так быстро, что у меня перехватывает дыхание, как от сильного порыва ветра.
— А как насчет того, чтобы стать женой? — впивается он взглядом, а я стремительно краснею, вспоминая, в какой позе именно он стоял надо мной последний раз.
И собственное возбуждение от унижения, что я сносила с таким удовольствием, дают мне понять, что нет на свете ничего важнее меня самой. Я не готова быть собачонкой, я хочу быть личностью!
И весь запал смывает приливной волной равнодушия. Он никогда не сделает мне плохо, я могу уйти прямо сейчас. А проблемы родителей он разрешит сам. Потому что желание видеть меня своей женой более чем показательно. Он хочет меня. Он подыхает без меня, несмотря на всю свою стальную маску и бесчувственность. И разница удивительная, что я с трудом, но могу жить без него.
— Нет.
— Не понял, — наклоняет он голову, а я делаю шаг назад, словно отлипая от стены с медом.
— Я не хочу быть твоей женой.
С этим поворачиваюсь и ухожу, гордо взмахнув волосами.
И знаю прекрасно, что он за мной не побежит. А все, кого он направит, не сделают мне ничего.