– Присаживайся, – приказывает Рома, подталкивая меня к белоснежным уличным качелям, и я почти падаю на попу, удерживая бокал на весу. Мне вообще кажется, что он врос в мою руку. – Что случилось? О чём ты думаешь?
Господи, и откуда в нём столько энергии и настойчивости? Прёт буром, не отделаться. Но я не хочу ему жаловаться, не хочу прибавлять ещё и своих проблем – ему и так, есть о чём беспокоиться.
– Ничего, всё нормально, – решительно заявляю, насупившись.
Рома присаживается на корточки напротив, обхватывает мои колени руками и смотрит прямо в душу.
– Никогда мне не ври, договорились? Терпеть этого не могу.
– Я не вру. Всё хорошо, просто… взгрустнулось. Может же быть такое? Или я обязана всегда ходить весёлой и улыбаться? У меня не может быть поводов для печали?
Понимаю, что зря завожусь, но я так боюсь озвучивать свои мысли, потому что стоит начать говорить об этом, уверена – расплачусь, а мужчины не так чтобы любители женских слёз. Да и самой неприятно сидеть перед Литвиновым с распухшим красным носом и мотать слёзы на кулак.
– Ну, снежная королева, чего нос повесила? – проводит пальцами вверх по моей руке, и мурашки вприпрыжку скачут за его движением, разлетаясь огненными искрами вокруг.
– Ничего… просто… ай, глупости, – отмахиваюсь, и остатки шампанского чудом не выливаются Роме на голову.
Вздрагиваю, когда он касается губами тыльной стороны моей ладони, чертит след горячим языком на внутренней стороне запястья, обжигая этой лаской. А я уже думать ни о чём другом не могу, кроме его манипуляций, от которых внизу живота тугой клубок сворачивается.
Пытаюсь теснее сжать бёдра, чтобы хоть немного унять жар, но Рома не даёт – наоборот шире разводит мои ноги в стороны.
– Так и будешь с бокалом обниматься или всё-таки оставишь его в покое?
Одним глотком допиваю до дна и, не зная, куда деть пустую тару, кладу бокал куда-то в мягкую траву. Просто отбрасываю, надеясь, что дорогущий хрусталь не рассыплется на мелкие осколки.
– Знаешь, я, когда злой или расстроенный, трахаюсь как-то особенно упоительно, – заявляет, и лукавая улыбка расцветает на его губах.
– Пошляк, – прыскаю от смеха, а сама теснее прижимаюсь к нему.
Качели двигаются подо мной, и я хвастаюсь руками за перекладины, чтобы не потерять хоть какой-то ориентир и точку опоры. Потому что Рома подаётся вперёд и жарко целует в губы. Всё-таки есть много плюсов в том, что он такой высокий.
На улице темно, во дворе тихо, а мы целуемся так самозабвенно, словно делаем это в последний раз в жизни. На второй план отходят все переживания, и значимым остаётся лишь этот момент и этот поцелуй. Вот бы он никогда не заканчивался.