— Я не собираюсь ее трахать.
— Главное, чтобы ты полностью это осознал.
Наш разговор я запомнил надолго. Ведь его слова мне пригодятся. Сейчас, через неделю, через полгода. Я буду вспоминать их, когда едва смогу узнать, когда во сне на меня будут смотреть медовые глаза, когда ее нежный голос станет для меня приятной мелодией.
И когда я осознаю, что меня понесло с самого начала.
Эдгар сообщает, что договорился с несколькими критиками, инвесторами, позвал дам из высшего общества, которые смогли бы оценить мои работы, и уходит. А я возвращаюсь в студию с полной головой. Снова смотрю на «Хлою» и вижу в ней частички двух женщин. Сначала Яну, затем Еву, только вторая вытеснила образ бывшей.
От нее ничего не осталось, ни на холсте, ни в голове…
— Мне приснился кошмар. Можно я с тобой посижу? — внезапно ко мне врывается Ева. Без стука. В два часа ночи. Поначалу подумал, что пожар начался, судя по страху на миловидном личике.
Да, а я до сих пор не сплю, даже поужинать не успел. С обеда мы не виделись, но у меня создается впечатление, что прошла неделя.
— Тебе вставать через четыре часа.
— Я не могу уснуть. Пожалуйста…
И я не могу. Не позволяю. Нужно доделать «Хлою» и начать новую картину. Сейчас самое время, пока слой сохнет.
Но это лишь мысли, а на деле меня ждет не чистый холст, а девчонка в дверях. Все в той же пижаме с Микки-Маусом, только волосы растрепаны, глаза чуть покрасневшие и а тонкие руки обнимают себя за плечи. Скованно.
— Ладно. Только не шуми…
Ева, довольно припрыгивая, громко плюхается на диван передо мной. Обычно там сидели натурщицы. Обнаженные. В определенных позах. А теперь там разваливается эта наглая девчонка. Попросил не мешать, называется.
Сначала ложится на один бок, потом на другой, затем вообще спиной. Пижамный топик снова задирается, открыв белоснежную полоску кожи, длинные ноги аккуратно сложены друг на друга, А грудная клетка спокойно поднимается то вверх, то вниз.
Ну все, хватит с меня, надо вернуться к работе! Беру в руки уголь, начинаю делать наброски, мысленно надеюсь, что она послушается меня и не станет шуметь, вот только…
А что ты там рисуешь? — внезапно девчонка оказывается у меня за спиной и озорно смотрит на рваные темные линии.
— Пишешь, — поправляю ее.
— В смысле?
— Картины обычно пишут, а не рисуют.
— Да какая разница? Так что?
И что ты собираешься рассмотреть? Я ничего еще не расчертил. Пару линий только сделал, не более того, однако ты так внимательно разглядываешь холст, словно я творю что-то божественное. Ничего особенного. Это последняя картина, которой не хватает для численности.