– Пол знает…
– Пол не знает ни хрена обо мне или о том, что я делаю, – заявляю я жестко. – Я сказал тебе, что еду в Мексику тренироваться.
– Тренироваться драться? Или тренироваться переправлять наркотики? – Ее тон показывает мне, как сильно она меня не уважает. Словно хочет, чтобы я провалился.
– Драться.
Я слышу, как она что-то пьет, и узнаю стук стакана по столу.
– Я больше не знаю, что правда, а что нет.
Я, бывало, врал ей, когда был помладше, и она слишком много раз ловила меня на этом. Я перестал врать в первый же раз, когда она сказала, что я превращаюсь в отца. Она стала любить меня еще меньше, если это вообще возможно. Она игнорировала меня, перестала готовить еду… черт, она даже перестала водить меня к доктору.
– Думаю, я просто поговорю с тобой попозже, ма.
– Береги себя, Райан. Не ввязывайся в неприятности, как в Чикаго.
«Никто больше обо мне не позаботится», – хотел сказать я, но придержал язык.
– Угу, – говорю я и, прежде чем трубка замолкает, бормочу:
– Я не мой отец.
Я отбрасываю телефон в сторону, ненавидя себя за то, что позвонил ей. Это вызывает лишь злость. Мне становится дурно от осознания того, что Пол оговаривает меня перед мамой. Я бы мог попробовать защитить себя, но чем это поможет?
Мне ничего не остается, кроме как пойти заниматься. Зал пустой, так что могу попрактиковать свои навыки и убить время.
В одной футболке и спортивных штанах я захожу в спортзал. Я работаю над своей техникой у пневматической груши. Потом прыгаю через скакалку, пока не разогреваюсь достаточно, чтобы начать оттачивать удары.
Подсознательно я гадаю, стоит ли это того. Все время и усилия, которые я вкладываю в борьбу, бесполезны, если я не получу тренера. Наверное, мне стоит сдаться, но, черт возьми, как же хорошо тренироваться, словно мое тело готово работать сильнее и быстрее и требует, чтобы я выжал из него все.
Требует, чтобы я что-то сделал со своей жизнью.
Я снова и снова бью по груше. Я не останавливаюсь, даже когда устают руки. Такое впечатление, что груша – моя жизнь, и я чертовски ненавижу ее. Так хорошо выбить из нее дерьмо.
– Сделай передышку!
Я разворачиваюсь, вздрогнув. Это Матео, он стоит перед входной дверью в джинсах и рубашке на пуговицах. Очевидно, он здесь не для тренировки.
– Разве никто никогда не говорил тебе, что нужно отдыхать, Хесс?
– Нет. – Я снова бью по груше.
Он рассматривает меня.
– Одевайся, поехали со мной.
Я продолжаю бить.
– Нет, спасибо.
Он выглядывает из-за груши.
– Да ладно тебе, старик. Ты торчал тут всю неделю. Пришло время выбраться из этого места. Сейчас вечер субботы. Поживи немного.