И опять действует! Существо улавливает мой намёк. Оно приподнимает голову и направляет пустые радужки в небо, как будто остановилось тут, только чтобы проверить погоду, которая никогда не меняется. Оно чуть улыбается, словно над ним висит не размазанное пятно, а выпуклая луна, как в старые добрые ночи. Оно щупает тростью асфальт и неспешно идёт дальше, как будто прогуливается на свежем воздухе перед безмятежным сном.
Моя свободная рука как-то сама собой вскидывается в победном порыве и хватает существо за костлявый локоть. Оно останавливается, оборачивается, вопросительно мычит мужским басом. Значит, не оно, а он. Я берусь за бутылку в руке слепого, но он держит её крепко, ухмыляется мне в лицо и только потом разжимает пальцы – словно он никакой не слепой, а наоборот, видит гораздо больше, чем я.
Аминь. Я прикладываюсь к бутылке, и мой рот наполняется холодной жидкостью. Она кое-как протискивается через пересохшее горло, а вот в пустом брюхе уже есть где развернуться – и она разливается по его просторам щекотным теплом. Это действительно водка. А её обладатель – полный псих, если свободно разгуливает по городу с этой бутылкой. Я возвращаю водку слепому и толкаю его в плечо рукой: иди. Он невозмутимо шагает дальше, тыкая тростью в асфальт. Готов поспорить, на самом деле он только и ждёт, что его лохматый белый затылок в любую секунду разнесёт в клочья моим выстрелом – и эта неопределённость ему нравится! Тем временем меня занимает другая неопределённость: а той, у которой этот псих взял розовую женскую куртку с заклёпками-сердечками и свежими потёками крови, он дал вот так же уйти?
И вот слепой скрывается за углом, а я наконец затаскиваю труп в следующий проулок. Всё-таки до чего же мертвецы тяжёлые. Интересно, на что приходится наибольший вес в трупе – на кости или мясо? Даже если на кости, всё равно в нём столько мяса, что мне хватит дня на три сытого… Опять меня кренит не в ту сторону. Пожалуй, стоит устроить передышку. А если слепой вернётся? И не один? Вряд ли, хотел бы вернуться или кого-нибудь привести – уже бы сделал это.
В проулке у подножья мусорного холма я замечаю автомобильную покрышку с бахромчатыми краями, тщательно обработанными чьими-то крепкими зубами. Подходящее место, чтобы отдохнуть. Я устал до трясучки в икрах, мне жарко и липко как в аду, но я не скидываю с себя труп, а кладу на землю. Ведь это человек, хоть и мёртвый, хоть и пытавшийся умертвить меня, когда он ещё не был человеком. Кровь больше не выстреливает из его виска, а ползёт по лбу извилистой полоской. Я вытираю свои кровавые ладони о пальто трупа, нечаянно задеваю его пальцы, трогаю. Рука ещё тёплая. Не знаю, сколько времени остывает мертвец. Может, долго, а может, это я своим жаром не даю ему окоченеть. Значит, мне точно пора остыть.