— Говори. Я слушаю, — балерина замерла в дверном проеме.
— Девочка, — замялся Сергей. — Та, с которой я буду танцевать в Щелкунчике.
— И что с ней?! — недовольно нахмурилась балерина.
— Ты позволишь привести её на свою репетицию? — выпалил, уже готовый к отказу. — Она так молода и малоопытна, а ты танцуешь, словно в тебя вселилась сама Терпсихора.
— Ты умеешь говорить комплименты, — недовольство на лице сменилось тщеславной улыбкой. — Правда, я давно выучила партию настолько, что мне не нужны репетиции.
— Тогда, может ты придешь на нашу? — в голосе Сергея звучала мольба. — Посмотришь, как она танцует. Сделаешь замечания.
— Хорошо, — кивнула. — Уговорил! — рассмеялась: — Без году неделя в театре, а уже научился протекционировать, — толкнула дверь репетиционного зала:
— Ну что?! — уставилась на хореографа. — Соскучился без своей Примы? — обернулась к Сергею. Шепнула, еле слышно: — Прогуляемся после репетиции?
— Конечно, — ответил Истомин. Подумал, что у него и выбора-то особого нет.
* * *
Прогулка по осеннему городу заняла около часа.
Потом Прима и Сергей долго сидели за столиком в кафе, попивая сок и разговаривая. Впрочем, говорила в основном женщина. Она привыкла к поклонению, но не упускала случая напомнить о том, что если бы не её талант, то труппа давно бы или развалилась, или стала самой обычной, провинциальной.
В половине третьего пополудни балерина посмотрела на крохотные часики, украшающие запястье:
— Мне пора. В три меня ждут.
Сергей вздохнул с облегчением. На четыре он договорился о встрече с Мстиславой и прекрасно помнил, что больше всего Звездинская не любит ждать.
Он усадил Приму в такси. Сделав вид, что расстроен столь быстрым расставанием, напомнил об обещании прийти на репетицию Дианы.
— Я всегда держу данное слово, — недовольно поморщилась женщина. — Если, конечно, тот, кому слово дано — этого заслуживает, — усмехнулась: — Ты меня понимаешь?
— Конечно, — улыбнулся в ответ Истомин, прежде чем захлопнуть дверцу машины.
Ровно в четыре он нажимал кнопку звонка на двери квартиры Мстиславы Звездинской.
* * *
— Нужно позвонить отцу, — Сергей посмотрел на часы, стоявшие в углу спальни.
— Ни дня не можешь без папочки прожить? — недовольно пробормотала Мстислава. — Что-то я раньше не замечала за тобой сыновьих порывов.
— Славочка, ты должна понимать, что я чувствую свою вину в том, что отец заболел.
— Да? — удивилась искренне. — И в чем же твоя вина?
— Хотя бы в том, что свалил на его голову все проблемы и разборки, а сам сбежал из города, словно трус.
— Но ведь ты не знал, что у отца проблемы с сердцем, — на мгновение Мсте стало даже жалко этого мускулистого высокого мальчишку. — Иначе, ты бы не уехал.