Каждый прокол будоражит во мне желчные воспоминания: глаза, голос, улыбку, запах. Нежность ее кожи, протяжные стоны, изгибы тела. Они неповторимы. Даже на полотне. Сколько ни пытался, ее нереально воссоздать в картинах. Эта женщина уникальна. Заставляет любить и ненавидеть ее. Презирать себя за эту слабость плоти. Жаждать ее во всех смыслах — от секса до удушения.
Семь лет, как один день. Повзрослела, стала изящнее, жгучее. В глазах больше не мечется напуганная птичка. Она расправила крылья и взлетела. Но так высоко, что перестала многое замечать. И мне придется раскрыть тебе глаза, Рита. Даже если это будет самым жестоким уроком в твоей жизни. Лютые испытания, оставляющие рубцы на душе и памяти, куда продуктивнее лояльных дружеских советов. Ведь через них себе дорогу зубами грызть приходится.
Зашив и обмотав руку, переодеваюсь в домашнее трико и майку и спускаюсь на кухню. Моя родственница сидит за столом, пластиковым ножом ковыряя бумажную салфетку.
— Причешись, — говорю ей и, набрав стакан воды, запиваю два колеса антибиотиков. — На ведьму похожа.
— Так я и есть… ведьма… — вздыхает она. — В твоих глазах.
Поставив стакан на шкаф, поджимаю губы. Ненавижу разговаривать с ней. Врач настаивает.
— Хочешь это обсудить? — Сверлю ее взглядом. Пытаюсь расковырять в себе хоть каплю жалости к ней, но не получается. Душа — камень. Гранит. Ничего не шевелится. Сухой долг. Не более.
— Не делай мне одолжение, только потому что доктор рекомендовал…
— Ладно, — киваю и шагаю на выход.
— Почему ты такой эгоист, Платон?! — останавливает меня посреди кухни своим криком навзрыд. — Ты порой неделями со мной не разговариваешь! Делаешь вид, что не замечаешь меня!
— Я не делаю вид. — Поворачиваюсь к ней и хмурюсь от одной только мысли, что она моя мать. — Я просто не замечаю тебя.
— Как ты можешь быть таким бессердечным?!
— Я?! — Сжав кулаки, делаю шаг вперед. Опять она меня из себя выводит. Чего добивается? Чтобы дал ей настоящий нож?! — Может, ты в себе для начала покопаешься?! Спросишь себя, как так вышло, что твой трехлетний сын оказался в детдоме?! Почему ты даже не попыталась его вернуть?! Это я тебя искал почти десять лет! Не ты меня!
— Ты разочарован тем, что нашел? — горько усмехается она.
— Я другого и не ожидал, — отвечаю с брезгливостью.
— Ты используешь меня. Для своей репутации. Воспитанник детского дома, ухаживающий за своей больной нерадивой матерью…
— Я из-за тебя семь лет не знал о дочери! — рявкаю ей. — Ты и меня лишила полноценной семьи, и ее! Впрочем, я вообще не понимаю, почему до сих пор с тобой об этом разговариваю. Ты же на мне не остановилась.