– Твари! Нет, какие твари… поджечь корабль… и ведь пылает – не потушить, столько фениксов!
– Артефакт сняли … успели…
Голоса над ним звучали хриплые, усталые и яростные.
– Могли бы получить и корабль и груз… – кто-то сплюнул рядом.
– Кто знал, что в этот раз у них столько магов? Стольких потеряли…
– Что с тем, “бешеным”?
– Отрубили руку, иначе не успокоить… Из пятырех только этот остался… Остановили кровь плетениями, если довезем… ух сколько за него дадут… на алтари такие ценятся… прорва силы… хороший круг… дорогая жертва…
– На аукционе таких рабов любят, – поддакнул второй. – Как думаешь, сколько за него можно выручить?
Коста щурился, пытаясь разглядеть хоть что-то, кроме смутных силуэтов чужих ног рядом – зрение расплывалось от удара по голове.
– Аккуратнее там, не попорть товар, и так улов сегодня не жирный! Потеряем ещё хоть одного – сам за раба пойдешь! – рявкнул кто-то.
– Чего он?
– Ничего… Они ни одного не поймали, только положили шестерых. Из двух баб, одна магом оказалась, хотя за троих детей дали бы хорошо… но эти… – ещё один презрительный плевок, – предпочли сдохнуть, но не даться… Столько фениксов пропало! Хотя баба была раненной, а одна девчонка подстреленной – может не дотянули бы… эх… сколько товара пропало! Стрелами попортили! Говорили же – цельтесь только в бойцов, и суденышко сожгли…твари, как есть твари… чем лучше помереть, чем метку носить? А так все зазря сдохли…
“…шестерых… одна баба-магиня… раненная… трое детей … девчонка подстреленная … сдохли… зазря… сдохли…сдохли… сдохли…”
Висок прострелила боль, и Коста обессиленно обмяк, уплывая в темноту.
Зря… все зря… все оказалось зря… “заноза”, дура конченная, менталистка тупая… все зря… сдохли… почему, Великий? Ну, почему?
* * *
Коста очнулся от качки – пол под ним то всплывал наверх, то падал вниз, ныряя на волнах. В горле першило, все тело болело, а в глаза как будто швырнули пыли. Пахло кровью, потом, и страхом.
Кто-то тихо плакал рядом – протяжно, на одной ноте.
Трюм – Коста с трудом открыл глаза и осмотрелся. Другой корабль. Больше и темнее. Он лежал прямо на полу, среди нескольких десятков грязных людей с осунувшимися лицами, и всего одно – знакомое с их корабля – один из мастеровых.
Коста аккуратно сжал и разжал пальцы – «руки – главное достоинство каллиграфа», все исцарапаны, но – целы.
– Опусти ладони, мальчик, плетения тебе не помогут, тут глушилка внизу – тускло посоветовали ему сбоку.
– М-м-мы…гд-д-де…. – хрипло попытался спросить Коста.
– Работорговцы, – сплюнул его сосед прямо на грязный пол. – Аукцион в Аль-джамбре, поймали на продажу… ты чьих будешь? Из «чистых»? На тебе ни одной метки нет…