Вероника
Сорок девятый день сопровождается ломотой в побитом теле, дёргающей болью на содранных коленях и порезанной щеке, а запёкшаяся кровь и короткий ёж на голове противно цепляет хиджаб. Спасибо Махмуду, что надел его на меня, пока я спала, и скрыл мои попытки облагородить свою красоту.
Это в моём мире каждый сам решает, что творить с собственным внешним видом. Хоть тоннели в уши вставляй размером с голову, хоть язык надвое режь. А здесь я рабыня, вещь, принадлежащая хозяину, и только Аль-Саффар имеет право вносить корректировки своему скоту. Может клеймо поставить, может кнутом исполосовать, может уши с языком отрезать.
Ска́жите, двадцать первый век, права человека, запрет покушения на свободу. Двадцать первый век и вся эта лабуда остались дома, а здесь права, как и свобода, у сильных или богатых.
— Встала? — заходит Джабира, когда мы спешно глотаем завтрак. — Хозяин решит твою дальнейшую судьбу после праздника, а пока работаешь как прежде, без послаблений и поблажек.
Киваю, запихиваю в рот последний кусок резиновой лепёшки и залпом допиваю пахнущую тиной воду, к которой организм до сих пор не привык. Поднимаюсь, покачиваюсь от головокружения, и ощущение, что гнию изнутри. У меня остаётся всего десять дней, и не дай бог Мир не успеет.
— Совсем плохо? — подхватывает под локоть Махмуд, облокачивая на себя.
— Да нет. Намного лучше, чем вчера. Сейчас кастрюли почищу и раскачаюсь.
Каждое движение замедленно и даётся с трудом. Кажется, вчера израсходовала весь резерв, отбиваясь от насильников. Джабира подгоняет, стоит над душой, грозится наказанием, но скорости её давление не прибавляет. Руки отказываются шевелиться, а я заставляю себя скрести нагар. На чём держусь? Скорее всего на сне и вновь вспыхнувшей надежде. Мир пообещал, дал слово, и не важно, что это был сон.
Выход во двор сопровождается косыми взглядами, приглушёнными обсуждениями и тихими подколами. Сколько из мужчин видели моё лицо и смогли оценить привлекательность? «Аравийцы любят хорошеньких, русских женщин, а Аль-Саффар любит их с изощрённой жестокостью», — навязчиво крутится в голове, пригибая ниже к земле.
Перед тем, как войти в казарму, собираюсь с духом несколько минут. Считаю до десяти, потом ещё до десяти, затем снова до десяти. Не могу переступить порог и окунуться в воспоминания. Не представляю, как можно спокойно смотреть на место, где меня тыкали лицом в пах.
— Заходи, тебя никто не тронет, — слышу надменный голос за спиной и ссутуливаюсь сильнее. — Поторопись. Через два часа вернутся мужчины и им не понравится грязь.