Санта сказала громче, шире открывая глаза. То ли это, то ли сам факт заставил Данилу снова улыбнуться. А у неё быстрее забилось сердечко.
— Только их могла есть. Два месяца только их… Каждый день… Одни и те же… Мне даже стыдно было. Думала указывать поочередно адреса соседей, подходить к их воротам, забирать… Но потом сообразила — я же с одного и того же номера заказываю, дурочка…
Признаваться в собственной глупости было чуточку стыдно, но как-то… Легко. Особенно, с учетом реакции Данилы. Она придавала сил.
Он улыбается, смотрит с осторожным интересом. Просит: «дальше» …
И Санту несет: — Я когда звонила, ко мне сходу по имени обращались… — она вспоминает, смеется даже, прижимает ладони к щекам, чтобы чуть остудить… — «Добрый день, Санта, сегодня везем…», а мне стыдно так… Но роллы меня спасали. Очень-очень…
Рассказ вроде бы закончен, а блеск в глазах остался.
Данила цепляется за него, а Санта отводит. Ей вдруг неловко.
— Можем заказать…
Данила предлагает, снова привлекая внимание. Читает во вскинутом взгляде благодарность. Во всяком случае, Санте хотелось бы, чтобы увидел именно её.
— Страсть прошла… — Но роллы ей сейчас не нужны. Ответ искренний, как и пожатие плеч. То, что с этой страстью, распрощалась, Санта не жалеет. Разве что о том, что с другими чувствами вот так не получилось…
Чтобы последние мысли совершенно точно остались при ней, девушка отворачивает голову, встает с дивана, на котором сидела всё это время.
Кофеварка бурлит. Даниле пора выключать. А ей хотя бы что-то сделать. Например, достать чашки.
Например, сделать кофе ему так, как любит он.
Она обходит стол-остров, тянется за чашками на верхнюю полку в его кухне, как тянулась миллион и один раз. Только не в этой, а прошлой далекой жизни.
Встает на носочки, упирается основанием ладони в столешницу, закусывает губу, цепляет пальцем ручку… Никогда таких мелочей не боялась, а сейчас стало страшно разбить. У неё ведь это отлично получается…
Благо, на сей раз проносит. Санта ставит первую чашку на стол с выдохом. Поворачивает голову, ловит новый Данин взгляд.
Краснеет, чувствуя, как болезненная теснота сжимает грудную клетку. Его взгляд направлен вниз. Туда, где задралась футболка. Она её быстро одергивает и отворачивается, решая, что вторую чашку он достанет уже сам.
Руки отчего-то трясутся, когда механически исполняет серию привычных жестов. Будто просто варит кофе, а на самом деле преодолевает.
Её продолжает качать. Минуту назад смеялась, а теперь приходится сдерживаться. Ей плакать нельзя.
Санта дышит через нос, концентрируется на том, как две густые струйки наполняют чашку…, злится на себя за то, что фокус постепенно пропадает.