Там, в электричке, среди духоты и тошного запаха пота, среди запачканной одежды и рюкзаков в шатающемся из сторону в сторону вагоне осталась незамеченной в ней искорка, что непременно раздуется до масштаба всемирного пожара… Помню, в электричке она сидела с идеально прямой спиной, что уже вызывало восхищение, ведь так мало людей следят за осанкой. А сейчас, под лучами дневного яркого солнца, из-за которого украшения на ней буквально ожили, полушутливо заиграв бликами, среди шума плюющихся фонтанов, я вцепился глазами в ее острый нос, утопая в комплексах собственного несовершенства. Я не могу проронить ни слова, не могу коснуться ее… Она – невероятно далекое высшее существо, гордость бога, которой можно разве что любоваться, как и солнцем…
– Добрый день, – наконец скромно выдает она, как будто с незначительным недовольством от неловко-абсурдного молчания. У нее интересная привычка здороваться и прощаться, замечаю я.
– Добрый. Предлагаю пойти… – Тут я смехотворно затихаю. Собственно, я и понятия не имею, куда идти, и, судя по аккуратно приподнявшимся уголкам женских губ, она просекает всю мою неуверенность.
– Перейдем через мост, – подхватывает она. – На той стороне есть одно очень интересное местечко.
Над Невой, как выяснилось, поигрывал ветер, и вода черным, местами пенящимся, сгустком мирно тянулась в сторону моря. Лариса ступает по асфальту гордой тропической птицей, рожденной обращать на себя взоры и восхищать мир пестротой оперения. Ее темно-каштановые волосы, приобретающие на солнце светлые тона, путают резкие порывы ветра, но даже так она притягивает к себе взгляды. Мне и самому требуется любоваться ею, улавливать каждое колебание ее светлой кожи, а сама она лишь гордо поднимает выше голову. Она настолько красива, что в ногах моих дрожаньем отзывается страх оттолкнуть ее глупостью неудачливых слов…
– Ты никогда не замечал, насколько красивый Питер?
Впереди на нас уставились отреставрированные фасады старых домов. Одни серое-желтые, другие почти что бирюзового цвета… Железные крыши покрывает золотистое солнце, окна отбрасывают блики, слепящие глаза. На середине моста нам открывается вид на целую армию серебристых крыш, отчего кажется, будто мы птицы, парящие над городом… Но я не люблю эту светлость: выглядит она как-то неестественно, ненатурально, как девушка, переборщившая с блестками…
– Питер, как следует, раскрывается только в пасмурную погоду. В морось… Когда окна плачут, когда со стен скатываются слезы… – Дыхание мое затихает. Ладони мокнут. Лоб раскаляется. От волнения несешь всякий вздор. И сейчас, забыв пропустить свои слова через фильтр благоразумия, я теперь рискую отогнать от себя невинное сознание… Лариса мило улыбается, словно она и самом больна подобной страстью романизировать и воображать. Или же улыбка ее – милостынь, чтобы только я не чувствовал себя последним идиотом.