— Ах, в «Карлайл», — повторил он с отчетливым итальянским акцентом. — Должно быть на какую-то модную вечеринку.
«Модную» и в половину не описывало этого события.
— Это «Нью Йорк Фешн Гала», — поправила его я, сомневаясь, говорил ли он из интереса, или просто, чтобы подшутить надо мной.
— Звучит как вечеринка, которую я бы с радостью избегал, — ответил он, лениво повернув голову, чтобы проверить свободна ли левая полоса движения, а затем резко развернул такси. От неожиданности я ударилась о боковое стекло, и затем потерла нос, чтобы избавиться от боли из-за удара.
— В любом случае, выглядишь отлично. Милое платье, — сказал таксист, тоном куда более мягким чем раньше. Может ему стало стыдно за то, что он оскорбил вечеринку, а может он сказал это потому, что я действительно неплохо смотрелась в моем, взятом на прокат, платье от «Dolce & Gabbana». Так или иначе, я была рада такому комплименту. Мне было необходимо столько уверенности, сколько я могла получить.
Все еще не верилось, что меня пригласили на этот вечер. Когда пришел мой пригласительный (ангельски пахнувший, в золотистом конверте), я визжала от восторга по меньшей мере минуты две, пока не появился страх перед посещением такого грандиозного вечера. Гала – модное мероприятия года. Все известные дизайнеры, модели, светские львицы и блогеры в списке приглашенных. Обычно, я смакую все сочные подробности подобных вечеринок на блогах и сайтах знаменитостей через день после торжества, и вот, впервые, я получу всю информацию из первых уст.
— Так зачем ты идешь на вечеринку? Ты одна из этих моделей или что-то типа того? — спросил таксист, разглядывая меня в зеркале заднего вида, будто пытаясь определить, могу ли я ходить по подиуму.
— Нет. Я модный блогер, — фыркнула я.
Он кивнул, будто был впечатлен моими словами.
— Мой кореш, Гено, создал свой блог о лучших бутерах на Лонг-Айленде. Как называется твой блог? Я скажу дочке, чтобы поглядела, — сказав это, он потянулся зачем-то к консоли, в тоже время, объезжая машину перед нами. Я вздрогнула, и схватилась за дверную ручку, готовая в любую секунду выскочить из такси, и убраться подальше от этого гроба на колесах.
Просто дерни ручку на себя и катись. Ты выживешь.
— У-у-упс, — сказал таксист, выравнивая нас на дороге и протягивая мне клочок бумаги и ручку.
Боже. Он сейчас едва не убил меня, и все из-за того, что просто хотел порекомендовать мой блог своей дочери. Готова ли я умереть во имя своего блога? Черт.
Я записала название блога и отдала лист обратно.
— «Что носит Джо?»? — прочел он со своим акцентом. — Умно. Ты Джо?