Знаете, я ведь с несколькими мальчишками за жизнь тесно общалась, целовалась, обнималась, но никогда простое прикосновение так сильно не будоражило.
Бабочки в животе? Кажется, у меня там целая бабочковая ферма! И с каждой секундой их становится всё больше и больше – скоро кровь собой заменят.
Даю себе обещание подумать об этом, когда окажусь в безопасности квартиры, за надёжно запертой дверью. Но сейчас…
Сейчас я очень растеряна, расстроена и взволнована. Сейчас мне хочется… чего? Чего тебе, глупая Марта, хочется?
А Марк – это просто Марк. Настырный и самоуверенный, очаровательно наглый, он обхватывает ладонями моё лицо и, не дав даже возможности возразить, целует.
И тут мне бы признаться, что целоваться я не очень умею и откровенно не люблю, но через секунду этот “забавный” факт теряет смысл.
Потому что с Марком поцелуй – это точно не обмен слюнями и бактериями.
Это что-то, что толкает меня на встречу, заставляет обхватить шею руками, пальцами почувствовать набухшие под кожей вены, упругие мышцы и тонкую ткань футболки.
Вокруг глубокая ночь, лето пахнет ошеломительно: жасмином, фруктами и… Марком. Я растворяюсь в этом моменте, совершенно отключив голову, не задумываясь ни о том, что делаю, ни о последствии поступков.
Марк отрывается от меня нехотя, отпускает медленно, проводит пальцами по щеке, в глаза заглядывает. Его взгляд мутный, в волосы на затылке взъерошены моими пальцами.
Господи ты, боже мой…
– А вот теперь точно до завтра, – сытым котом улыбается Марк, а я разворачиваюсь и задками-задками ухожу к подъезду.
Так, у меня ключи хоть есть? А если есть, почему нащупать их в рюкзаке не могу? Что угодно под пальцы лезет, всё из рук вываливается на дно рюкзака – что угодно, только не ключи.
Кое-как я справляюсь с замком, влетаю в подъезд. За спиной хлопает дверь, я лечу вверх, пока не оказываюсь в квартире.
И только там я до конца осознаю: только что я целовалась с Марком Орловым – самым завидным женихом города.
Вот это да…
Мать очень неожиданно возвращается на рассвете. Взъерошенная и бледная, она громко отчитывает своего водителя, а бедолага, едва скрывая злость, волочит тяжеленный чемодан в дом. Наверняка, матерится про себя.
Но кому, какое дело до его душевного состояния и раненной гордости, верно? Мать ещё некоторое время стоит на улице, мнёт в руках сигарету и смотрит в одну точку.
Сигарета? Серьёзно? Когда она в последний раз курила?
Я сижу в гостиной, бездумно переключаю каналы, но мать жасминовым ветром разрушает мой комфорт.
Влетает в комнату, даже не переодевшись и не приняв душ, зависает на несколько мгновений у порога, но, не получив от меня реакции, проносится ураганом и садится рядом.