— Только поздороваться? — у меня брови ползут вверх.
Ничего, что этого алкаша выселить надо было? Ну Наташа…
— В смысле — только? — он подкуривает новую сигарету. — А ты чего хотела, кнопка? — ухмыляется.
Меня дико раздражает, что сосед зовёт меня «кнопка». Что за прозвище? Бесит.
— Чтобы ты, дядя, — нарочно голосом выделяю «дядю», — вёл себя по-человечески, — заявляю громко, а кровь в венах стынет от ужаса. — Нам с сестрой из-за тебя проблемы не нужны.
Чёрные глаза соседа заволакивает муть злости, желваки ходуном ходят.
Зачем я это сказала?!
Судорожно ищу в кармане ключи, пытаюсь попасть в замочную скважину, а руки не слушаются.
— Слышь, кнопка, — раздаётся у меня за спиной, — я тебе чего плохого сделал? Зачем так?
— Просто, — отвечаю на автомате и захожу в квартиру.
Быстро закрываю замок, прижимаюсь спиной к двери и тихо чертыхаюсь — пакеты забыла. Нога ноет, наступила на неё неаккуратно, сердце тоже ноет — стучит в бешеном ритме. И я ною. Тихо-тихо, почти без голоса, и губы кусаю.
Что за дура?! Зачем я так?
Ничего плохого сосед не сделал, сумки донести помог. Всё трусость моя и неадекватное поведение из-за неё.
Разворачиваюсь, смотрю в глазок, и сердце, на фиг, останавливается. Нетрезвый бородатый мужик в спортивном костюме стоит напротив моей квартиры, курит и глядит так, словно никакой железной двери между нами нет. Ощущение, что он меня видит. Коленки подгибаются, я хватаюсь за дверную ручку, чтобы не упасть.
— Правильно, не х*р тебе с подозрительными дядями связываться, — рычит и сплёвывает на пол.
Я и не собираюсь! Если что…
Стою ледяной статуей и не могу от глазка этого долбанного отлипнуть. Смотрю на соседа. Он злой, на пакеты мои косится.
— Иди… те, — решаю, что немного вежливости не повредит, — домой. Пожалуйста.
— Приходи, как созреешь… — он поднимает пакеты с пола, — извиниться.
Берёт их и уходит к себе, а я стою и не дышу.
К нему я точно не пойду. Блин, там продуктов тысячи на две!
Наташка меня убьёт…
* * *
Десять вечера. Я нервничаю и сильно. Ната на сутках, придёт утром, а холодильник пустой. Мне даже завтрак ей приготовить не из чего. Она мне голову откусит.
Не идти же мне к этому мужику, в самом деле. Или сходить? Стрёмно, но я не знаю, что хуже — сунуться к гипотетическому бандиту или получить люлей от родной сестры. Натка — женщина суровая, и если с соседом всё ещё может обойтись, то с ней — нет.
Решаю позвонить сестре. Скажу, мол, потеряла деньги — виновата. Наташка наорет на меня по телефону и завтра утром будет уже не такая злая. Придёт со смены, поскандалит, конечно, но это хотя бы в катастрофу не превратится.