Твою мать!
Подрываюсь на матрасе. Дышу, дышу, дышу… А крыша едет.
И не ясно, что хуже — отголоски глюков от когда-то принятой дури или эротические иллюзии с соседочкой в главной роли. В этих, мать их, Падалках нет наркоты, которая меня едва не погубила, а красавица, крышу сносящая — есть, рукой подать до неё.
Хорошо, что очнулся. Сердце тарахтит, как подыхающий мотор у тачки. Плохо ему, и мне, соответственно, тоже. Похотливые фантазии отпускают, и сознание захватывает другой трип — привычный. Тот, от которого мечтаю избавиться, но пока не получается.
Эмоций нет. Не прорываются они сквозь трэш, беснующийся в моей голове. В такие моменты мне сдохнуть охота или дури пастилку под язык сунуть. Опять слышу музыку, взрывы бита телом чувствую.
Мычу… Борюсь.
Сквозь борьбу замечаю, как на поцарапанной крышке пианино мигает светом мой смартфон. Хватаю его, вижу знакомые цифры. Приход отпускает. Голоса и музыка в голове затухают, я слышу трель телефона.
— Моя! Ты где? Ты чего не звонила?! — меня прорывает. — Я охренеть как соскучился! Слышишь, Зара?..
— Привет, — хохочет в трубку моя девочка. — Я в Непале. Представь?!
— На хрена ты в Непале? — улыбаюсь, хожу по комнате с телефоном у уха.
— А ты не знаешь? — вздыхает, но не грустно. — Работаю, как всегда. Каир мне вчера дозвонился, сказал, что отвёз тебя в какую-то глушь…
— Падалки, город. Реабилитируюсь.
— Пьёшь? — строго спрашивает моя.
Таким тоном только Зара со мной может говорить. Я разрешаю.
— Пью, — признаюсь честно.
— А ломка?
— Нет ломки, я победил. Глючит ещё, но справляюсь.
— Стая ждёт тебя. Ты же помнишь об этом, да?
— Помню, маленькая… Помню. Стараюсь я. Изо всех сил гребу. Веришь?
— Верю, — Зара улыбается голосом, но ей грустно. — Обращаться уже пробовал?
— Пока нет. Надо сначала голову в порядок привести.
Мы молчим. Недёшево молчим, раз моя Зара в Непале.
— Хочешь, я приеду? — спрашивает, а голос дрожит.
И я понимаю, что её хохоток в начале разговора и остальной позитив сыгран специально для единственного зрителя — для меня. Чтобы не слышал я её волнения, не думал, что причиняю боль. А я причиняю. Ей больно и плохо, потому что я зависим. Этот факт ранит Зарину, она меня тоже любит.
— Не надо приезжать, — ложусь на матрас, закрываю глаза. — Со мной всё нормально.
Мы болтаем, наверное, полчаса. Ни о чём. Не касаемся моей зависимости, не обсуждаем покатушки Зары по миру. Говорим о ерунде. И это просто прекрасно! Я будто в прошлое возвращаюсь. Я снова Рамиль Закирович — всегда одетый с иголочки, не матерящийся при женщинах, не пьющий… и даже не курящий. Нормальный мужик, короче. Альфа стаи. Помню, каким был, и хочу снова стать таким. Я сейчас такой, на время разговора с Зарой. Она меня к жизни возвращает — воздух мой.