— Круто! — я улыбаюсь, потому что тут реально стало круто.
— Тебе правда нравится? — он тоже улыбается.
Выглядит бородатый дядька с этой улыбкой мило и немного наивно.
— Правда. Стало уютно.
— Тогда иди собирай вещи, — командует. — Сюда переезжаешь.
Я замираю с приоткрытым ртом. Кто переезжает? Я?!
— Ты съехаться предлагаешь? — мямлю, краснею и очень хочу спросить, что будет через полгода, когда кончится срок аренды.
Хочу, но не спрашиваю — боюсь услышать ответ.
— Догадливая, — Рамиль подмигивает мне и с аппетитом доедает блинчик. — Вкусно, кстати! Спасибо.
— На здоровье, — опускаю глаза, сверлю взглядом пол и не знаю что ответить. — Можно мне подумать?
Господи, боже ты мой! Что я несу?! Геля, хватит корчить из себя невесту, которой только что сделали предложение. И вообще… Ната вернётся, узнает и такое устроит!
— Нельзя подумать, — уверенно заявляет Рамиль, обнимает меня за талию и ведёт в прихожую.
— Дядь, погоди… — торможу, а не тормозится.
— Давай, быстрее, кнопка, — Рамиль поворачивает ключ в замке, — потом диван тестировать будем.
Он издевается!
Я хочу напомнить ему, что Наташка хозяйка этой хаты, но из подъезда доносятся мужские голоса, и мы замираем у двери.
— Тихо, — он прижимает указательный палец к моим губам, прислушивается, а потом припадает к глазку.
Я тоже прислушиваюсь, становится не по себе. На площадке происходит что-то нехорошее, нервное.
— Кто там? — шепчу, осторожно касаясь пальцами напряжённой спины Рамиля.
— Глянь. Знаешь их?
Смотрю в глазок, и мне становится нехорошо. У двери двадцать пятой квартиры стоят двое «шкафчиков». Долбят по железяке кулаками, так что она, кажется, сейчас слетит с петель, и зовут Наташку.
— Знаю, — я делаю шаг назад. — Они знакомые моей сестры.
Этим мужикам Ната когда-то заплатила, чтобы они Жеку прижали. Полубандиты. А может, бандиты… Зачем сейчас пришли? Что им нужно?
— Сваришь мне кофе? — будничным тоном спрашивает дядя.
— Угу… — нервно сглатываю.
— Иди, — кивает на дверь кухни.
И я иду, а Рамиль поправляет пояс махрового халата и выходит в подъезд.
— Здорова, мужики! — гаркаю на весь подъезд.
Ко мне оборачиваются два тела. Пацаны не по возрасту — по призванию. Таких пассажиров в девяностые кидали на передовую, где пули свистят. Я думал, они как мамонты вымерли. Но это Падалки…
— Чо хотел? — лысый тип суёт руки в карманы джинсов.
— Я? — скалюсь. — Отдохнуть хотел. Устал очень.
— Так иди, отдыхай! — быкует второй, не понимая намёка. — Чо ты выперся?! — наклоняется корпусом, шею вытягивает.
Гусь, сука.
Разворачиваюсь, чтобы зайти домой. На минуточку.