— Не было, теперь есть. Не бери в голову.
— Мы едем в травмпункт, — решительно заявляет.
— Кнопка, ты чего? — смотрю на моего заботливого ангела и улыбаюсь. — Синяк в травмпункт везти?
— А если перелом? — таращит на меня глазёнки.
— Нет там перелома, — подталкиваю её к двери. — Собирай вещи.
— Нет! — Геля цепляется за дверной косяк. — Или мы едем в травму, или я к тебе не переезжаю!
Охренеть шантажистка! Но решительно настроенная шантажистка.
Можно перевалить эту заразину через плечо, прописать по заднице и утащить в логово, но тогда про тест дивана я забуду. Судя по сердитым глазкам пары — на неделю, не меньше.
Иду к себе за паспортом и ключами от машины, а Гелик довольно хмыкает. Не думал, что меня — альфу сорокадвухлетнего, девушка хрупкая в бараний рог скрутит. А что делать — пара, истинная. Волнуется ангел за меня. Это приятно.
Травмпункт города Падалки шикарен, бл*ть!
Смотрю на невкусно пахнущего бомжа в углу облезлого коридора и хренею. Бухнул, получил люлей — и в «номера». Спит мужик, ему нормально.
А мне не по себе от того, что я тоже мог стать вот таким «красавчиком». Если бы не стая, Каир, Зара и, конечно, ангел мой, валялся бы я сейчас в похожем состоянии хрен знает где или в могиле холодненький отдыхал. От этих мыслей тошно, а Гелик крепче сжимает в кулаке мой палец — поддерживает дядю.
— Надо бланк заполнить, — показываю ей бумагу, которую выдала медсестра.
— Давай помогу, — она трогательно сводит бровки и хлопает ресницами.
— Я дядя, кнопка, а не деда, — улыбаюсь с натягом и тянусь к нагрудному карману куртки за телефоном.
— Больно? — Геля перехватывает мою руку и замирает.
— Выдыхай, — подмигиваю ей. — Не больно, — достаю смартфон, смотрю на дату. — Я в порядке.
— Это пусть доктор решает, — тоном законной супруги заявляет моя истинная.
Пусть решает — улыбаюсь, как идиот. Место отвратительное, но забота Гелика меня окрыляет. Порхаю практически.
Заполняю бланк — дата, фамилия, имя, отчество. «Обстоятельства получения травмы» — надо включить фантазию. Перебираю в голове варианты.
— Кнопка, у вас в Падалках в страйкбол играют?
— Это где стреляют пульками с краской?
— Нет, это где оружие как настоящее, а пули — пластиковые шарики, но прилетает ими больно.
— Не знаю, — она пожимает плечами. — Никогда не слышала.
— Хрен с ним, — чиркаю ручкой на желтоватом листе бумаги.
— Ты эту фигню в бланке пишешь? — Геля явно недовольна. — Опять враньё, дядь?
— Давай правду напишем… про травмат. С ментами пообщаемся. Хочешь?
— Нет, — мотает головой. — Ладно, я поняла, — отводит глаза.