«Дерево надежды, стой прямо!» — написала в своём дневнике Фрида Кало.
И эта худая женщина, без имени, которое Роман так и спросил, без прошлого, без будущего была одновременно и Фридой в клубах опиумного дыма, и Айседорой Дункан с босыми израненными в кровь ногами, и Юдифью, обезглавившей Олоферона, и Евой, соблазнившая Адама. И яблоней, расколовшейся пополам.
Женщина! Во всём её безумии и совершенстве.
— Хочешь, я тебе погадаю? — усмехается она на его шалый взгляд.
Отставляет бокал. Тушит сигарету.
— Ну, рискни. Что дать? Руку, чашку с кофе, кошелёк?
— Я гадаю по губам.
— Правда? — отставляет он чашку с кофе. — И как же это?
— Просто. Наклонись, — подзывает она пальцем. И когда он послушно, улыбаясь, приближает к ней лицо, обвивает его шею руками и целует.
Совсем не так, когда она отвечала на его поцелуи. И не так, когда их тела диктовали ритм и эту потребность слиться губами.
И, если бы он знал, успел бы отодвинуться, уклониться от её пророческих губ, но вместо этого ответил. Обхватил её затылок рукой и не оставляя путей к отступлению ответил на этот далеко не невинный, обжигающе-острый, воспалённо-лихорадящий, болезненно-голодный поцелуй, словно он был последним мужчиной в её жизни.
Вкус её шампанского смешался с запахом его кофе. Запах её духов с колкостью его щетины. И её мягкие податливые губы вызвали не спазм внизу живота, а невыносимую тесноту в груди, когда чувствуя, что ещё чуть-чуть и он поймёт о ней что-то самое важное, он отстранился.
— Всё. Теперь я знаю о тебе всё, — улыбнулась она.
— Серьёзно? — чувствуя, как сбилось дыханье, и лишь бы не поднимать на неё глаза, посмотрел он на свою руку. Нет, это запить нужно чем-нибудь покрепче. Залить. Затушить к чёртовой матери.
— Очень серьёзно, — приподняла она за подбородок его лицо. — Сейчас ты закажешь коньяк. Потом будешь думать, что тебе со всем этим теперь делать.
— Это вряд ли, — усмехается он. — Скорее я буду безмятежно спать.
— Да, согласна, — легко соглашается она. — Об этом ты не будешь думать. Это получится у тебя как бы само.
— А дальше?
— Хм… — кокетливо опускает она глаза. — В твоём будущем такие пробелы. Но думаю, ты разведёшься с женой. Тем более она тебе изменяет, хоть ты и усердно закрываешь на это глаза. А потом будешь меня искать. Поэтому я сразу тебе кое-что покажу.
Недолго думая, она встаёт и приносит свой паспорт.
— Вот видишь, — открывает титульный лист.
«Ох, эти женщины!», — написано на его лице, когда независимо от его желания глаза скользят по буквам, цифрам, датам, запоминая, консервируя в мозгу эту ненужную информацию.