Себя.
— Тебе холодно? Спросил он.
Я поднимаю голову. На мне мой обычный рабочий костюм: брюки и красивая блузка. Сплошные, нейтральные цвета. Достаточно профессионально, чтобы меня воспринимали всерьез; достаточно скромно, чтобы убедить парней, с которыми я встречаюсь по работе, в том, что моё присутствие на каждой встрече предназначено для оценки эффективности конструкции системы биофильтрации, а не для того, чтобы предоставить им «что-то милое, на что можно посмотреть». Быть женщиной в инженерии может быть очень весело.
Эрик, однако. Эрик выглядит немного иначе. На нем джинсы и темный мягкий свитер, обтягивающий грудь, и это кажется необычным, учитывая, что раньше я видела его только в костюме. С другой стороны, я видела Эрика только дважды, технически в один и тот же день.
(То есть, если не считать, сколько раз за последний месяц я видел его мельком возле здания и тут же отворачивалась, чтобы сменить направление. Чего я почти не делаю.)
Тем не менее, я не могу не задаться вопросом, не является ли причиной его нехарактерно неформального вида то, что ранее сегодня он работал на месте. Контролировал. Консультировал. Возможно, его вызвали, чтобы дать рекомендации по проекту Милтона, и… Ага. Не туда.
Я выпрямляюсь и расправляю плечи. Моя обида на Эрика Новака, чувство, которое я держу в кармане, как маленькую мышку, последние три недели, ту, которую кормила желчью и объедками, пробуждается. И, честно говоря, это приятное чувство. Знакомо. Это напоминает мне, что Эрику на самом деле всё равно, холодно ли мне. Бьюсь об заклад, у него есть скрытые мотивы спрашивать. Может, он хочет продать мои органы. Или он планирует устроить уголок для мочи на моём гниющем трупе.
— Я в порядке, — говорю я.
— Уверена? Я могу дать тебе свой свитер.
Я на мгновение представила, как он снимает его и передает мне. Я видела, как он делал это раньше во плоти и крови, а это значит, что мне даже не нужно было придумывать. Я хорошо помню, как он схватился за воротник и задрал его над головой, его мускулы напряглись и сжались, внезапное обнажилась бледная плоть…
Он протягивал мне рубашку, и она всё ещё была теплой. Может быть, даже пахнет его кожей или его простынями.
Ух ты. Вау вау вау. Что это было? Я нахожусь в этом лифте примерно девять минут, а в моём мозгу уже образовались дырки в стиле швейцарского сыра. Держись крепче, Сэди Грэнтэм. Поздравляю с твоей эмоциональной стойкостью. Так возбуждаться из-за поистине ужасного человека.
— Не надо, — говорю я, слишком энергично качая головой. — Ты уверен, что нам стоит просто подождать? — спрашиваю я. — Просто… ничего не делать и ждать?