Огромные, как ангары, магазины. Старая мебель. Игрушки. Сервизы. Скульптуры. Картины. Немного старых книг. Мы там бродим часов пять.
– Чем ты будешь заниматься завтра? – интересуется одна из группы. – Подождешь, когда кто-нибудь опять тебе скажет, что делать?
Мне неохота реагировать на ехидство. Еще меньше хочется все объяснять. Да, подожду, пока мне скажут.
Завтра мне сказали: воскресенье, надо ехать в церковь. Там меня поджидал Джерри – один из моих вчерашних спутников. Он искал антикварный сундук, чтобы использовать его как прикроватную тумбочку. Несет мне кофе. Садится рядом. Что-то болтает. Я не слушаю ни его, ни проповедь. Иду позвонить в Волгоград из автомата. Автомата в церкви нет. В поисках телефона забредаю на церковную кухню. Там есть телефон, но только местный. Тоска…
На меня налетает Джон Хариотт, какой-то не похожий на себя, похохатывающий, преувеличенно веселый Джон. Как он рад! Как он удивлен! Он никогда и не мечтал увидеть меня в Далласе! Он слышал, там что-то перепутали с заявлением? Ничего, это бывает! Успехов! Он убегает.
Как ты огорчился в Волгограде, Джон, когда тебе показалось, что местный тележурналист недостаточно уважительно прокомментировал твое интервью «Вечерним новостям». Ходил выяснять отношения к администрации школы управления, где вы с Линдой читали лекции. Вызывал меня и проверял, я умышленно не перевела им этот комментарий или действительно пропустила его, занятая разговором. Я так надеялась, что он мне здесь что-то посоветует. По крайней мере, обсудит, посочувствует. Ну нет, так нет.
Чарльз из Волгограда разыскал и прислал американский телефон родителей пастора. Звоню. Они все прекрасно помнят. Они все послали вовремя. Перезваниваю в МАТЧ. Нет. Ничего не приходило.
На мусоровозе
Я живу в доме Чарльза. У меня шикарная спальня на втором этаже. Вечерами любуюсь на пламя в камине. Линда владеет двумя частными детскими садами, она туда уезжает с утра. Слоняюсь по дому. Компьютер она не выключила. Там по экрану бежит строка – цитата из Библии: тот, кто смотрит на облака – не посеет, и тот, кто следит за ветром – не пожнет. Пойти, что ли, посмотреть на облака? Не могу я больше.
По Далласу пешком не ходят. Там это не предусмотрено. На многих улицах даже тротуаров нет. Люди ездят на машинах. А я – дикая. Из России. Мне можно. У меня часы остановились. Наверное, надо батарейку заменить. Не звонить же кому-нибудь, чтобы за мной приехали и отвезли.
Закрываю дверь на ключ и иду-бреду, шарахаясь от машин. Под мост забрела. Там надо быстро пробежать, пока машины у светофора стоят. В грязи чьи-то ноги отпечатались. Босые. Кому-то тут еще хуже было.